L'isola dei poeti

POESIA INGLESE

2012-01-26T14:18:00.000+01:00

WILLIAM BLAKE

(1757-1827)

Sono stato nel giardino dell’Amore
E ho visto cose che non avevo mai visto
Una cappella si ergeva al centro
Nel posto in cui spesso giocavo sull’erba,

E i cancelli erano chiusi
E c’era scritto: Tu non devi;
Così sono tornato al giardino dell’Amore
Che è ricco di dolci fiori;

E ho visto che era pieno di tombe
E di pietre dove invece dovevano esserci i fiori,
e preti vestiti in nero vi giravano intorno
frenando con i rovi tutte le mie gioie e i miei desideri.

William Blake
(Libera traduzione di Ernesto Serra da The Garden of Love)

POESIA INGLESE

2011-10-14T18:10:00.001+02:00

JOHN KEATS

(1795 – 1821)

Ode all'usignolo

Il cuore mi duole, e un sonnolento torpore affligge
i miei sensi, come se della cicuta io abbia bevuto,
o vuotato un greve sonnifero fino alle fecce
or è solo un minuto, e verso Lete sia sprofondato:
non è per invidia della tua felice sorte,
ma per esser troppo felice nella tua felicità,
che tu, Driade degli alberi dalle ali leggere,
in un melodioso recinto
verde di faggi, e dalle ombre innumerevoli,
canti dell'estate agevolmente a gola piena.

Oh, per un sorso della vendemmia! che sia stato
rinfrescato per lungo tempo nella terra profondamente
sàpido di Flora e del rustico prato, [scavata,
di danza, e canzoni provenzali, e dell'assolata allegria!
Oh! per una coppa piena del tepido Mezzogiorno,
pieno del vero, del rosato Ippocrene,
con perlate bolle occhieggianti sull'orlo,
e la bocca macchiata di porpora:
ch' io potessi bere, e lasciare il mondo non veduto,
e con te vanire via nella foresta opaca:

Vanir via lontano, dissolvermi, e affatto dimenticare
ciò che tu tra le foglie non hai mai conosciuto,
il languore, la febbre, e l'ansia
qui, dove gli uomini seggono e odon l'un l'altro gemere
dove la paralisi scuote pochi, tristi, ultimi capelli grigi,
dove la giovinezza si fa pallida e spettrale, e muore;
dove pur il pensare è un esser pieni di dolore
e di disperazioni dagli occhI plumbei,
dove la Bellezza non può serbare i suoi occhi luminosi,
o il nuovo Amore struggersi per essi più là di domani.

Via! via! perché io voglio fuggire a te,
non tratto sul carro da Bacco e dai suoi leopardi,
ma sulle invisibili ali della Poesia,
benché l'ottuso cervello confonda e ritardi:
già con te! tenera è la notte,
e forse la Regina Luna è sul suo trono,
con a grappoli intorno tutte le sue Fate stellari;
ma qui non c' è luce alcuna,
fuor di quanta dal cielo con le brezze spira
per verdeggianti tenebre e sinuose vie di muschi.

Io non posso vedere quali fiori siano ai miei piedi,
né che molle incenso penda sulle fronde,
ma, nella profumata oscurità, indovino ogni dolcezza
di cui il mese propizio dota
l'erba, il boschetto,- e il selvaggio albero da frutta;
il biancospino, e la pastorale eglantina;
viole che presto appassiscono ricoperte di foglie;
e la figliuola maggiore del mezzo maggio,
la veniente rosa muscosa, piena di rugiadoso vino,
mormoreggiante dimora delle mosche nelle sere estive..

All'oscuro io ascolto; e ben molte volte
son io stato a mezzo innamorato della confortevole Morte,
l'ho chiamata con soavi nomi in molte meditate rime
perché si portasse nell'aria il mio tranquillo fiato;
ora più che mai sembra delizioso morire,
aver file sulla mezzanotte senza alcun dolore,
mentre tu versi fuori la tua anima intorno
in una tale estasi!
ancora tu canteresti, ed io avrei orecchie invano
al tuo alto requie divenuto una zolla.

Tu non nascesti per la morte, immortale Uccello!
le affannate generazioni non ti calpestano;
la voce ch' io odo in questa fuggevole notte fu udita
in antichi giorni dall' imperatore e dal villano:
forse la stessa canzone che trovò un sentiero
per il triste cuore di Ruth, quando, piena di nostalgia
ella stette in lagrime tra il grano straniero;
la stessa che spesse volte ha
affascinato magiche finestre, aperte sulla schiuma
di perigliosi mari, in fatate terre abbandonate.

Abbandonate! la parola stessa è come una campana
che rintocchi per ritrarmi da te alla mia solitudine!
Addio! la fantasia non può frodare così bene
com'ella ha fama di fare, ingannevole silfo.
Addio! addio! la tua lamentosa antifona svanisce
oltre i prati vicini, sopra la silenziosa corrente,
su per il fianco del colle; ed ora è sepolta profonda
nelle prossime radure della valle:
fu una visione, o un sogno ad occhi aperti?
fuggita è quella musica: son io desto o dormo?

(dal film: Bright Star)

POESIA INGLESE

2011-10-14T18:00:00.000+02:00

WYSTAN HUGH AUDEN

(1907 – 1973)

Funeral Blues

Fermate tutti gli orologi

staccate il telefono

fate tacere il cane con un osso succulento.

Chiudete i pianoforti

e tra un rullio smorzato,

portate fuori il feretro.

Si accostino i dolenti.

Incrocino aeroplani, lamentosi, lassù

e scrivano sul cielo il messaggio:

Lui è morto.

Allacciate nastri di crespo

al collo bianco dei piccioni.

I vigili si mettano

guanti di tela nera.

Lui era il mio nord, il mio sud,

il mio est e ovest,

la mia settimana di lavoro

e il mio riposo la domenica,

il mio mezzodì, la mezzanotte,

la mia lingua, il mio canto.

Pensavo che l’amore fosse eterno

e avevo torto.

Non servono più le stelle,

spegnetele anche tutte,

imballate la luna,

smontate pure il sole,

svuotatemi l’oceano e sradicate il bosco

perché ormai più nulla può giovare.

(dal film "Quattro matrimoni e un funerale")

POESIA POLACCA

2011-10-14T17:44:00.000+02:00

WISLAWA SZYMBORSKA

(1923)

Scorcio di secolo

Doveva essere migliore degli altri il nostro XX secolo.
Non farà più in tempo a dimostrarlo,
ha gli anni contati,
il passo malfermo,
il fiato corto.

Sono ormai successe troppe cose
che non dovevano succedere,
e quel che doveva arrivare,
non è arrivato.

Ci si doveva avviare verso la primavera

e la felicità, fra l’altro.

La paura doveva abbandonare i monti e le valli,
la Verità doveva raggiungere la meta
prima della menzogna.

Certe sciagure

non dovevano più accadere,
ad esempio la guerra
e la fame, e così via.

Doveva essere rispettata l’inermità degli inermi,
la fiducia e via dicendo.

Chi voleva gioire del mondo
si trova di fronte a un compito irrealizzabile.

La stupidità non è ridicola.
La saggezza non è allegra.

La speranza
non è più quella giovane ragazza
et caetera, purtroppo.

Dio doveva finalmente credere nell’uomo
buono e forte,

ma il buono e il forte
restano due esseri distinti.

Come vivere? - mi ha scritto qualcuno,
a cui io intendevo fare
la stessa domanda.

Da capo e allo stesso modo di sempre,
come si è visto sopra,
non ci sono domande più pressanti
delle domande ingenue.

Traduzione di P. Marchesani
(da: Poesia del Novecento in Italia e in Europa - a cura di Edoardo Esposito - Editore Feltrinelli, ottobre 2000)

POESIA SPAGNOLA

2011-07-14T11:45:00.000+02:00

JORGE GUILLEN

(1893-1984)

Presagio

In te si fa profumo anche il destino.
Batte la vita tua non mai vissuta
dentro di me, tic tac di nessun tempo.

Che fa se il sole estraneo non illumina
queste figure da noi non sognate,
create sì, dal nostro doppio orgoglio?

Non conta. Così sono più veraci
che parvenze di luci inverosimili
negli scorci dell’obbligo e del caso.

Tutta tu convertita nel presagio
tuo, ma senza mistero!: un’irrompente
verità di assoluto ti sostiene.

Che fu di quell’enorme e così informe
pullulare di oscuro dal profondo,
sotto le solitudini stellate?

Le stelle insigni di lassù non guardano
la nostra notte che non ha segreti.
Resta tranquillo quel profondo buio.

L’oscura eternità non è già un drago
celeste! Le nostre anime conquistano
non viste una presenza tra le cose.

Traduzione di Eugenio Montale
Poesia n. 200 Dicembre 2005
Crocetti Editore 2005

POESIA ITALIANA

2011-06-23T18:50:00.000+02:00

EDOARDO BONCINELLI

(1941)

Un anno di poesie

Poco più di un anno di poesie
ritmate sui giorni della mia esistenza,
da un giugno al successivo,
attraverso le stagioni e le occasioni,
i canti e i suoni, i tanti volti
di un anno vissuto, senza scosse
o scompigli, nei luoghi usati
del tempo o nei suoi nascondigli. Schizzi
e riflessioni, vale a dire
la vita e il suo doppio, l’immediato
sensibile e il suo possibile
significato, se il significato sta nelle cose
e nella mente: nelle rose,
nei gelsomini e nelle domande sul senso
che rendono grande
anche il più piccolo granello d’incenso.
Ho vissuto aderente
al quotidiano, toccandone con mano
ogni più riposto anfratto
sicuro di aver fatto quello che ci si attendeva
da me. Ho vissuto osservando
tutto quanto come se fosse il primo giorno e tutto
fosse nuovo, ed era nuovo,
mai vissuto prima, intatto, fragrante di mistero,
più vero del vero.
Ho vissuto come so vivere io, vicino a qualcosa
e lontano da qualcos’altro,
insensibile a molte sirene, sensibilissimo a certe
piccole seduzioni, vere
o presunte soluzioni di dilemmi esistenziali.
Ho apprezzato il bello
e il fenomenale osservando con attenzione,
e ho riferito quanto più potevo
alle idee e alle ragioni del mio vivere quaggiù,
senza trascurare i perché,
gli innumerevoli perché che ci riguardano
e che attraversano la vita
come le vene il corpo e portano linfa e sostanza
a quella che non vuole essere
tracotanza, ma una milizia e una missione:
capire per vivere, ma anche
capire per essere vivi, in comunione stretta
con il creato e i suoi dilemmi.
Se ho fallito è per difetto di vigore, non certo
di passione: per me la vita
è una tranquilla devozione, una missione
a futura memoria. La storia
è una successione di giorni. La mia è
una successione di istanti,
sia che ce l’abbia dietro che davanti. Sono
felice di averli respirati
nell’aria del mattino e della sera, d’inverno
e in primavera, quando
tutto crolla o quando la gioia impera.
Ma forse non avevo scelta,
non potevo evitare gli scogli affioranti
o quelli sommersi, diversi
e sempre uguali, strategicamente distribuiti,
occasionalmente insoliti,
che punteggiano la mia esistenza e i flutti
vi incontrano poca resistenza.
Li ho incontrati uno per uno e ne ho fatto
una ricognizione, con il cuore
e la ragione, sempre annotandone la posizione
e il significato nascosto:
in nessun posto ci si può rifugiare. Occorre
affrontare a viso aperto
l’incerto e l’appannato, il palese e il rimpiattato
il celato e lo scoperto.
Ma questo gioco ha anche il suo bello, vi si trovano
gioielli e pietre preziose,
mischiati e confusi tra le cose. Al punto di non saper
più distinguere, e vivere
ogni cosa come magica e a suo modo portentosa.

Edoardo Boncinelli
da "Affaritaliani.it", quotidiano on-line del 23/06/2011
Direttore Angelo Maria Perrino

POESIA INGLESE

2011-06-03T09:27:00.000+02:00

WENDY COPE

(1945)

Al Round Pound

Guardi te stessa. Ed anche chi ti guarda.
Uno spettro sul muro del giardino.
Uno è lo spettro e l’altra, sì, sei tu –
sempre che entrambi esistiate davvero.

Che strano esser qualcuno dietro un volto,
avere un nome e sapere che è il tuo,
trovarsi in questo angolo di verde.
Una chiocciola osservi: avanza e sosta.

Tu stai seduta, e ti domandi quieta
fino a quando. Ti muovi? No, rimani.
Ignoto è il tessitore dell’ordito.
Scivola via un minuto dopo l’altro.

Wendy Cope

Poesia n. 261 Giugno 2011

Guarire dall’amore

a cura di Silvio Raffo

Fondazione Poesia Onlus 2011

POESIA TEDESCA

2011-05-19T13:29:00.000+02:00

BERTOLT BRECHT

(1898-1956)

Non ho nulla da dire contro Alessandro

Timut, mi dicono, si prese la briga di conquistare il mondo.

Non comprendo la sua voglia di dominare:

un po’ di liquore, e il mondo è bell’è scordato.

Contro Alessandro non ho nulla da dire.

Solo

certa gente che ho visto, era mirabile,

degna della vostra grande ammirazione.

I grandi uomini producono sudore.

In tutto questo vedo la prova

che non potevano essere soli

E bere

e fumare

eccetera.

E devono essere troppo meschini

perché gli basti

stare con una donna.

Bertolt Brecht

(da: Poesie inedite e sparse (1013-1933)

(Libera traduzione di Carlo Ermani)

POESIA BOSNIACA

2011-05-12T12:03:00.000+02:00

IZET SARAJLIC

(1930-2002)

Qualcuno ha suonato?

Eravamo rassegnati ormai a non veder venire nessuno
né con la slitta
né con la carrozza del vento,
quand’ecco che ha suonato qualcuno.

Želja con il suo Klaudije?
Čedo?
I Radonić?

Željko non poteva venire.
Sono già tre mesi
che lo punzecchiano con le iniezioni
là in ospedale.

Ivan Ivanović da tempo non viene
benché dica sempre
vengo domani.

Eppure qualcuno ha suonato.
Si è visto bene che anche Puškin nello scaffale
si è rianimato tra i libri.

Forse è qualcuno che ama i giambi?
Forse qualcuno che la sa lunga sulle donne?

Va bene,
ma davanti alla porta non c’era nessuno.

Comunque io scriverò
“Qualcuno ha suonaro”.
Anche i versi sono contenti
quando la gente si incontra.

Izet Sarajlic

(Da “Qualcuno ha suonato”, Multimedia edizioni, Baronissi, 2001 e 2009;

traduzione di Sinan Gudžević e Raffaella Marzano.

POESIA TEDESCA

2011-05-05T12:28:00.001+02:00

W. G. Sebald

(1944-2001)

XIX

Manoscritti alla fine della vita.

compilati su un’isola nel mare di ghiaccio,

con una penna d’oca che raschia e inchiostro bilioso,

elenchi di duecentoundici

differenti piante,

storie di corvi bianchi,

di bizzari cormorani e vacche marine

custodite nella polvere

di un inventario infinito,

il suo capolavoro zoologico,

De bestiis marinis,

itinerario venatorio,

filo d’Arianna nel computo delle pellicce,

no, non in alto abbastanza

era il Nord.

W.G. Sebald
(da Secondo natura, Adelphi, 2009,

trad. Ada Vigliani) - Pubblicato da "Dedalus", maggio 2011)

2011-05-05T12:22:00.001+02:00

Christoph Meckel

(1935)

Dove ci troveremo l’estate prossima?
Domanda che sempre affiora
in autunno quando con l’auto attraversiamo
la pianura del nord, a mezzogiorno, e ognuno
pensa a una felicità, solo, senza dir nulla.
Settembre, vastità del giorno, muri frondosi,
la luce marina e i rapidi venti e sempre pensi
i baci sono durevoli, sempre pensi – che cosa pensi?
Ancora una volta l’hai scampata, quest’estate.

Christoph Meckel

Traduzione di Gio Batta Bucciol

L’ angelo nella bufera

a cura di Gio Batta Bucciol

Fondazione Poesia Onlus 2011

POESIA BELGA

2011-04-30T10:00:00.000+02:00

HENRI MICHAUX

(1899-1984)

La mia vita

Senza me te ne vai, vita mia.

Rotoli,

e io non ho fatto ancora un passo.

Altrove porti la battaglia.

Mi abbandoni così.

Io non t’ho mai seguita.

Non vedo chiaro nelle tue proposte.

Quel po’ che voglio non me lo porti mai.

E per questa mancanza , a tanto aspiro.

A tante cose, quasi all’infinito…..

Per questo po’ che manca, che ma tu mi porti.

Henri Michaux

(Traduzione di A. Zanzotto, da: Poesia del Novecento in Italia e in Europa, a cura di Edoardo Esposito Feltrinelli, 2000)

POESIA FRANCESE

2011-04-27T09:12:00.000+02:00

ANDRE’ FRENAUD

(1907- 1993)

La vita si raccoglie ad ogni istante

Come un fumo sul tetto

Come il sole scompare dalle valli

come un cavallo a grandi passi

la vita se ne va.

Mio bel disastro o mio bel disastro

o mia vita mi hai troppo risparmiato

Bisognava disfarti di mattina

come un po’ d’acqua portata via al cielo

come è felice un soffio d’aria

lungo il volo ciarliero delle rondini.

André Frènaud

(Traduzione di A. Parronchi, da Poesia Italiana del Novecento in Italia e in Europa, a cura di Edoardo Esposito, Feltrinelli, 2000)

POESIA TEDESCA

2011-04-26T18:26:00.000+02:00

NELLY SACHS

(1891- 1961)

A voi che costruite la nuova casa

Quando innalzerai di nuovo le tue mura

- Il focolare, il letto, il tavolo e la sedia –

non appendere le lacrime per quelli che se ne sono andati,

che non abiteranno più con te,

alla pietra

non al legno-

ci sarebbe altrimenti un pianto nel tuo sonno

in quello breve, che ancora devi fare.

Non sospirare quando ti fai il letto, -

ai tuoi sogni potrebbe mescolarsi

il sudore dei morti.

Ah gli arredi e le pareti

sono recettivi come arpe eolie

e come un campo dove cresce il tuo dolore,

e sentono in te il legame con la polvere.

Costruisci, quando scorre la clessidra,

ma non piangere via i minuti

insieme con la polvere

che nasconde la luce.

Nelly Sacks

(traduzione di I Porena da : Poesia del Novecento im Italia e in Europa, , a cura di Edoardo Esposito, Feltrinelli 2000)

POESIA ITALIANA

2011-04-23T09:56:00.000+02:00

ANTONIO SPAGNUOLO

(1931)

Sei corda

riversa per tensioni,

quasi il terrore del canto

nel palmo di una mano.

Per un segreto da narrarsi a mezza sera,

che assale e rasserena,

rapido e tenace,

come le gioie della tua fanciullezza,

io gioco il contagio di emicranie

a sostituire il destino.

Sei corda compressa,

come l’erosione del tempo,

prima che questa scoria del sole

impazzisca alle prove

delle tue smagliature.

Ormai nel breve soffio

il tuo corpo,

simile al battito di gabbiani,

riappare alle illusioni, alle domande,

e comprendo

che imparerai a baciare anche i fantasmi.

Antonio Spagnuolo

(da: Rapinando alfabeti, L’assedio della poesia,Napoli, 2001)

XXIV

Ho scelto il notturno fra i rovesci

ed il quartiere

ove scomparire sognando,

ed i richiami ad avvertirti

che il mio cuore invecchia,

e s’accampa in contrasti

e inonda inatteso il tuo dubbio

nel lento pavimento di pigrizie

trapunte di ricordi.

Denudavo le lampade,

il perimetro corto delle pene,

per esserti armonioso

scoloravo le strade fra le dita.

Urlo nudo nel segno:

non togliermi notizie.

Antonio Spagnuolo

(da: Dietro il restauro,Ripostes,1993)

2011-04-20T13:02:00.001+02:00

GENNARO MORRA

(1922-2002)

DISCORSO AD UNA RONDINE

Ora che il tuo volo greve s’impiglia

nell’aria spenta dai primi venti dell’estate,

ora è tempo che tu migri

verso le aperte pianure di sabbia

oltre i moli irretiti di bandiere

radendo l’immobilità delle statue

che si levano sui poggi e sulle chiese

come i sonnambuli sui tetti.

Ora è tempo che l’ombra dispersa

del tuo volo, cada sulle rive

dove perdi la terra e incontri il mare.

Qui ricordami alla kasba delle strade

in declivio sdrucite dai passi e dalle voci

di una gente chiassosa, appesa ai balconia

assieme ai panni e alle begonie,

ricordami ai fanciulli dentro i quali si

quietava la festa di Piazzetta Gagliardi,

al libraio che mi comprava il Lux Christi

ricordami alle sere semibuie di quegli anni

quando l’ombra spezzata sui muri

mi teneva compagnia per certe strade traverse.

Dimmi che n’è rimasto

di tutte quelle fratte ai Ponti Rossi,

dimmi se ai piedi di un platano

ci siano ancora alcune lacrime di donna.

Ritrovami quel che lasciai nei sogni

di mille e più mattini di sole

svettando col tuo volo ilare su

per le balaustre e le cupole d’asfalto

dove salivo come un fuggiasco inseguito.

Ma se ad altra sponda muovi il volo

incontrerai i giorni che ivi ho perduto

senza speranza, senza pensieri

nella mente disabitata dal presente,

infittita soltanto da un diluvio di ricordi

memorati senza rimpianto.

E qui ricordami alle ossa dissepolte

dei miei cento pallidi compagni

messi in fila dalla morte durante la marcia,

ricordami alle mamme che stanno ancora

scavando i loro ultimi brandelli,

ricordami ai vigneti devastati, ai declivi

dentro i quali riposare era un sogno,

ricordami a tutte le contrade d’Abruzzo

dove la gente ha il sapore

del pane che n’offriva,

ricordami pure alla bionda ragazza

che sulla soglia di una casa mi parlava

di suicidio come d’un limpido avvenire,

d’una sicura certezza della vita.

Ritrovami l’altana dove dormii

all’addiaccio una notte di settembre,

la siepe dentro la quale aspettai il treno

affaticato da un convoglio di fuggiaschi.

Cosa sognassi in quell’attesa

lo sanno il riposo dei pastori

e la notte che premeva sui roveti,

forse lo sai tu che stai per lasciare

questa diruta grondaia.

O pini che il vento disastra,

conchiglie aperte al respiro del mare

tutti i miei rimpianti vi mando

nella croce che la rondine disegna

col suo volo dischiuso

di fiore nero nel cielo.

Gennaro Morra

(da:Un grido tra le mani. Rebellato Editore, Padova, 1859)

LETTERA

Caro Velso

qui dove mi esilio

per fuggire ai tramonti improvvisi

ai raggi obliqui senza luce,

agli orizzonti, proibiti

da pareti che mi restringono,

qui la notte viene da lontano

fors’anche dalla tua Brà

o da un altro meraviglioso paese;

qui la notte la portano i buoi

nei neri occhi assonnati

e il gracidare dagli stagni

che non hanno riflessi di stelle.

Ancora qualche muro mi difende

dalla paura che recano

le notti senza annunzi di sere,

eppure ogni volta è un inganno

di ombre dietro alle quali

i prati affondano come il passo

nella mota di certi temporali.

Dove s’ancori il silenzio

non saprei confidarti;

io spoglio mi sento e non tocco

da questi contagi.

Se mi sporgo

l’occhio annega e nel lento cammino

riconduce al tatto ogni cosa smarrita.

Di sotto alla casa

l’asina percuote il selciato

con un ritmo di trance

i cani, stizziti, abbaiano

all’eco dei propri latrati

o al lamento che fanno lontano

gli organetti di Barberia;

nella stanza accanto, in alto

appesi alla parete

stanno il cappello e il bastone

con il quale mio nonno

rimuoveva la terra

alle radici delle piante.

Se volessi scavare

il seme che ho interrato stamane

saprei dove ritrovarlo ad occhi chiusi.

Io qui non vengo a riposare:

mi affaticano le veglie

sul saccone riempito

con le spoglie di granturco

io qui vengo ad incontrarmi

con la notte e faccio barricate

per difendermi dal vuoto

ch’esse portano dietro di sé

finché il canto dei galli

non chiami l’alba sui monti.

Gennaro Morra

(Da: Parole udite domani , Swarz Editore, 1953)

POESIA CECA

2011-04-19T10:40:00.001+02:00

KATERINA RUDCENKOVÁ

(1976)

Cosa darei perché la Achmatova scendesse

dal quadro di Petrov-Vodkin guardandomi

sempre così... mi si stenderebbe accanto al buio.

In primavera calano su di me solo desideri.

Non mi resta che colare nelle cose.

«In primavera tutti gli uccelli

ritornano a Bibirev.»

«Ricordi come al Belvedere

ti mostrai l’uomo a capotavola?»

Incantati dal discorso diretto.

Katerina Rudcenkova

Traduzione di Annalisa Cosentino

POESIA AMERICANA

2011-04-18T08:36:00.000+02:00

Adrienne Rich

(1929)

Per questo

Se ho teso la mano ai tuoi versi(l’ho fatto)
come a lettere dei morti che ridestano l’animo
da rabdomante cercato la tua fonte
per abbeverare la mia sete
scavato nel mio concime scheletri e petali
che per te dovevano riflettere la luce:

– al lavoro nel mio sotterraneo mangiato dai vermi
roso dai tarli senza patria
ho una scusa?

Se ho sfiorato il tuo dito
con lingua affamata
leccato dal tuo palmo una crepa di sale
se ti ho sognato o pensato
sacca di sangue appena estratto
appeso rossoscuro a un gancio
piú in alto del mio cuore
( tu che comprendi la trasfusione)
a cos’altro dovrei rivolgermi?

Una luce-spia brilla fioca
mentre i fuochi del gas dormono
(un gatto esce in punta di zampa dai fornelli
al gelo notturno)
il linguaggio raro e agile come la verità
scioglie il silenzio piú radicale

L’etica del custode di un faro:
cura di tutti o di nessuno
per questo si può pure dare fuoco ai mobili
Un questo contro cui abbiamo sbattuto
come se la luce potesse essere spenta a estro
il salvataggio negato ad alcuni

e rimanere un faro

Traduzione di Maria LuisaVezzali
Adrienne Rich
La guida nel labirinto
a cura di Maria Luisa Vezzali
Crocetti Editore 2011

POESIA UNGHERESE

2011-04-16T08:54:00.004+02:00

Ady Endre
(1872-1919)

NOZZE DI SPARVIERI SUL FOGLIAME SECCO

Ci avviamo verso l'Autunno,
rincorrendoci squittendo, piangendo,
due sparvieri dalle ali stanche.

L'Estate ormai ha nuovi padroni,
sbattono le ali i giovani astori,
e combattono battaglie di baci.

Voliamo via dall'Estate, cacciati,
ci fermiamo nell'Autunno, da qualche parte,
con piume alzate, innamorati.

Sono le nostre ultime nozze:
ci scaviamo nella carne,
e cadiamo morti sul secco fogliame.
Ady Endre

POESIA SPAGNOLA

2011-04-15T09:43:00.000+02:00

JUAN BOSCAN

(1492-1562)

Canzone

Tanto grande e vera pena

soffro solo per conoscervi

che se troppo non vi amassi

io vorrei pur non amarvi.

Qual nuovo caso d’amore

volete che in me cominci:

combatterai il disamore

dove l’amore mi vince!

Poco vale, ch’è sì piena

la mia pena nel conoscervi

che se troppo non vi amassi

io vorrei pur non amarvi.

Juan Boscàn

(da: Liriche scelte, traduzione di Giovanni Caravaggi, Einaudi Editore, Torino, 1971)

POESIA FRANCESE

2011-04-12T19:15:00.000+02:00

JUDE STEFAN

(1930)

E’ l’inverno Jude? L’inverno è oblio

della primavera ancora qui sotto la neve

dei lillà (o tempo bianco lugubre

uffizio come un bacio rassomiglia

all’odio violentato su belle

labbra abbiette di ladruncola schiacciata

contro un albero mentre rauche

in lento grido svolazzano le cornacchie

essa l’occhio e la carne io la loro sbattente

ossessione?) E questi giusti nomi

d’estate, autunno? La furia di maturare

poi di colpo appassire.

Jude Stefan

(da: Quaderno di traduzioni, di Sergio Solmi, Einaudi, 1977)

POESIA TEDESCA

2011-04-11T17:22:00.001+02:00

Friedrich Hòlderlin

(1770-1843)

META' DELLA VITA

La campagna sul lago

é folta di rose selvatiche

e di gialle pere.

O miei cigni soavi

ed ebbri di baci

tuffate il capo

nella sacra freschezza dell'acqua.

Ahimé, dove potrò mai prendere

quando é l'inverno i fiori

e dove il solatio

e l'ombra della terra?

Le mura si levano silenziose

e fredde, nel vento

stridono le banderuole.

Fiedrich Hòlderlin

(Libera traduzione di Ugo Maletti)

POESIA RUSSA

2011-04-11T10:04:00.000+02:00

Andrej VOZNESENSKIJ

(1933-2010)

La taigà

I tuoi denti sono audaci.

Hanno il sogghigno d’un coltello.

E ronzano come calabroni

i tuoi occhi d’oro.

Ci allontaniamo pian piano dall’izba.

L’erba ci giunge alle orecchie.

Tu mi predici un rabbuffo

dai parenti, dagli amici.

Non sei affatto una monaca,

benché nel circondario vi siano eremi.

Volano tutto intorno api villose

piegando gli steli dei fiori.

Io non conosco la taigà.

Non conosco famiglia.

Conosco solo pupille.

Conosco solo i tuoi denti.

La rugiada sulle margherite

pare immersa in vasi buddistici.

Com’è bella

nei lunghi lobi delle violette!

In ogni gocciola-lobo

rispecchiandoti nuda

tremoli,

Pollicino capovolto.

Acqua viva tu sei

sulle labbra, sulla piccola foglia.

Ti sei data tutta alla taigà,

sino all’ultima goccia.

Andrej Voznesensklj

(Traduzione di G. Crino,da Poesia del Novecento in Italia e in Europa, a cura di Edoardo Esposito, Feltrinelli, 2000)

POESIA INDIANA

2011-04-09T20:50:00.001+02:00

Rabindranath Tagore

(1861-1941)

Sognavi il mio amore e oggi non mi vuoi più.
La mia vita é legata alla tua come fosse una catena
i cui anelli ti tengono sempre più stretto
quando cerchi di liberarti.

Mia é la disperazione come una compagnia dolorosa
che gioisce ad ogni tuo desiderio,
che ti porta nell'ombra e nelle lacrime.

Tu hai distrutto la mia libertà,
con le sue ceneri hai costruito la tua prigione.

Rabindranath Tagpore
da: Petali sulle ceneri. Libera Traduzione di Amedeo Sallustio

POESIA ITALIANA

2011-03-24T17:09:00.002+01:00

ROSITA COPIOLI

(1948)

Suavis Tempestas

Stagione che formi i desideri che li porti
davanti alle case che ci conduci
dentro alle porte di Smirne o di Norchia che
tenti d'imporci nei sensi le tue vecchie questioni (che)
nei sensi
Timbri dei sensi e immagini di cose, semplici idee che tutto ci
spaura, semplici idee che
in estasi sintetiche il conoscere rapisce e che
talora s'ingannan per sentire le
voci dei bambini che cantano nella cupola e che
invece si ascoltano in lunghe melodie;
melanconiose e con allusioni tristi, lente lunghe
travestite, disperse ancora di
inquietudini che
nel tempo non si rassegnano a finire.

Stagione rapinosa che privi che tremi, che ci lasci come
secche appendici della terra, che distruggi e sopisci che
generi e ridai - dentro ai flutti del mare dentro le
chiazze di luce dove tremano le
foglie dove il pino si distende e assente alla brezza:
             - che ci apri che ci chiudi i nostri occhi -

Stagione rapace che ha i cieli infaticabili dove
nuvole e chiari si distendono dove la fame di
azzurro e di rosso e di rosa e
il grigio si sazia di limiti più ricchi:
              - mobili infiniti argentei confini -

Stagione infinita come se l'infinito si discorre
           (si va nel desiderio): infinito piacere d'a-
scolto che
la giornata infinita di questa stagione ci porge
infinita statio degli anni, infinita
gioia ed angustia (infinita)
ragione di mutamenti e d'identificazioni.

(E tu stagione"giuliva"?) (E tu, stagione
"fiorita"?)                               verde
che gli anni contano e spuntano via via
col dito, che
non ci lasci più campare stagione infinita soave,
stagione che muti, che rompi le acque, le falde,
i fiumi, i rovinosi corsi dei fiumi, che
                incalzi :
scintille di luce in gocciole d'acqua, che
stupisci le bocche in carminei fremiti: che
incalzi i nostri piccoli animali che
ci scuoti come ciondoli.
     - Che suavis natura -
(le madri di tutte le cose....)
- stagione delle meraviglie! -
Rosita Copioli
da Rosita Copioli - Viareggio 1979
Forum Quinta Generazione, anno VIII 1980, Marzo- Aprile nn. 69-70

2011-02-15T14:53:00.002+01:00

DARIO FO

(1926)

Via Tibaldi

E ho letto sul giornale

che quelli di Roma, il giovedì, tutti i partiti

si sono riuniti

si son messi d’accodo nella nottata

per via della casa

finalmente sta legge è passata

e dev’essere una legge molto buona, per forza è così,

s’é astenuto perfino il PCI!

Noi baraccati c’abbiamo perfino fiducia

che fra qualche momento

c’avremo l’alloggiamento

perché adesso è una vita grama

vita da troie, vita da puttana

piove e siamo in dieci dentro una tana

piange il bambino, c’ha la tosse, ci manca il chinino

e la moglie c’ha l’asiatica, che da noi è arrivata un po’ in ritardo

la nonna l’è in coma, la zia la trasù, nel senso che vomita

perché sta poco bene di stomaco….

poi c’è il gatto che ha fatto i gattini

ma l’altra notte l’han riempito di botte, la gatta

per lo spavento gli è andato via il latte,

pensa tutti i gattini senza il latte,

noi baraccati ci abbiamo fiducia

che tra qualche momento ci arriva l’alloggiamento

ma passa un mese, ne passano tre

la nostra fiducia la va a dà via i pè

facciamo fagotto tiriamo su i stracci

“porca puttana, di case ce n’è” più di cento,

e tutti disperati ci siamo entrati

mamma, bambini, gatti, gattini

ci siamo stravaccati, due materassi per uno

trenta coperte

l’è un po’ un accampamento, la luce non c’è

non c’è il riscaldamento, eh in confronto a prima…

“Bastardi!” Figli di troia!... si sente la sirena della polizia che arriva

Piange la mamma, il bambino e la zia

La zia la trasù.

“Fuori! Sgomberare.... arriva la pula!

e fanno le facce cattive: “Fuori di qui!”

sti brutti barbuni a forza di butuni

ci sbattono giù

ci sbattono fuori con i materassi

neanche un po’ di rispetto……almeno per i gatti!

di quattro gattini me ne ammazzano tre…..

e la mia nonna che ha quasi ottant’anni a Natale

l’hanno fatta andar giù a rotoloni per le scale

tutta imbolornata è arrivata giù

come un fachiro si è trovata incrociata….

Al mio bambino, povero nano,

con una tarellata gli han spaccato una mano….

ci hanno caricati tutti su una corriera

tutti schiacciati, come saracche ci han portato dentro le baracche

al dormitorio dei barboni

“adesso silenzio! e fate i buoni

sennò ritorniamo con i bastoni e patatan patatan!”

Arrivan le suore, ci fanno pregare…..

e noi tutti in coro le mandiamo a cagare

nei loro cessi con i crocefissi.

Facciamo fagotto, prendiamo su i stracci….

porca puttana,traversiamo la città senza la metropolitana

e arriviamo all’Università

non per studiare

ma per andarci ad abitare…

ci sono una squadra di studenti

che dentro la scuola ci hanno alloggiati

più di cento, cento disperati

con le mamme, i bambini, i gatti, gattini,

e c’è perfino un cane bastardo

che però dev’essere un po’ sordo

è andato già tre volte sotto il tram….

“Bastardi, boia, figli di troia!”

si sentono ancora le sirene della polizia,

piange la mamma, piange il bambino, la zia la trasù,

“fuori, sgombrare!” un’altra volta la pula!

che facce cattive! “fuori di qui”, sti brutti barbuni

a forza di butuni ci vogliono fare sgombrare

tirano bombe e candelotti, noi tiriano i sassi

c’è un fumo boia

soffocano tutti, ci piangono gli occhi

la mia zia la trasù….

ci ho il bambino che ci ha il mal di cuore,

è diventato smorto, ci vuole un dottore,

“signor poliziotto ci abbia pietà….”

“non si fa in tempo, ormai,….é già morto…

un morto di fame in meno da sfamare…..”

il signor commissario ci grida “assassini,

quando fate le occupazioni per l’alloggio,

o senza tetto incoscienti, lasciateli a casa i bambini!”

“ma come li lasciamo a casa i bambini se non abbiamo la casa?”

“Quando non si hanno le case non si fanno le occupazioni,

e i bambini non si fanno, non si fanno i bambini

quando si vuole avere una casa, altrimenti

i bambini si lasciano a casa

e non si vanno a prendere le case”.

Dario Fo

da: Ballate e canzoni Bertani, Verona (1974)

POESIA SPAGNOLA

2011-02-12T19:54:00.004+01:00

VICENTE ALEIXANDRE

(1898 - 1984)

Si amavano.

Pativano la luce, labbra azzurre nell’alba,
labbra ch’escono dalla notte dura,
labbra squarciate, sangue, sangue dove?
Si amavano in un letto battello, mezzo tra notte e luce.

Si amavano come i fiori le spine profonde,
o il giallo che sboccia in amorosa gemma,
quando girano i volti melanconicamente,
giralune che brillano nel ricevere il bacio.

Si amavano di notte, quando i cani profondi
palpitano sotterra e le valli si stirano
come arcaici dorsi a sentirsi sfiorare:
carezza, seta, mano, luna che giunge e che tocca.

Si amavano d’amore là nel fare del giorno
e tra le dure pietre oscure della notte,
dure come son corpi gelati dalle ore,
dure come son baci di dente contro dente.

Si amavano di giorno, spiaggia che va crescendo,
onde che su dai piedi carezzano le cosce,
corpi che si sollevano dalla terra e fluttuando...
Si amavano di giorno, sul mare, sotto il cielo.

Mezzogiorno perfetto, si amavano sí intimi,
mare altissimo e giovane, estesa intimità,
vivente solitudine, orizzonti remoti
avvinti come corpi che solitarî cantano.

Che amano. Si amavano come la luna chiara,
come il mare che colmo aderisce a quel volto,
dolce eclisse di acqua, guancia dove fa notte
e dove rossi pesci vanno e vengono taciti.

Giorno, notte, occidenti, fare del giorno, spazî,
onde recenti, antiche, fuggitive, perpetue,
mare o terra, battello, letto, piuma, cristallo,
labbro, metallo, musica, silenzio, vegetale,
mondo, quiete, la loro forma. Perché si amavano.

Traduzione di Francesco Tentori Montalto
Poesia d’amore del Novecento
a cura di Angela Urbano
Fondazione Poesia Onlus 2011

POESIA ITALIANA

2011-02-12T14:16:00.005+01:00

AGOSTINO SINADINO
(1876 - 1956)

La piccola porta

Porta che si apre sui sogni

Dal lato del portile

I bei giardini delle mie palpebre

E i profumi che li prolungano

Se la urto: entusiasmo

Di uccelli puri mischiati ai profumi

E passi del signore defunto

Sento decrescere il sarcasmo

Morirò sulla tua soglia troppo saggia

Dal lato del belvedere

Stanco dei miei vani pellegrinaggi

Ai giardini blu delle mie palpebre

Agostino Sinadinò

Da: Poetes en Egypte

Anthologie présentée

par Jean Moscatelli

su Secondo Tempo, Libro quarantunesimo

Marcus Edizioni, Napoli, 2011

2010-12-27T10:09:00.002+01:00

UGO PISCOPO

(1934)

Fughe e silenzi germina la parola

Torna a fiorir la rosa o la favola della parola
mattutino risveglio della sera strazia in rossi barbagli
roride ombre disegna d'acque e di tramonti capelvenere
controluce sulla bianca redola educata tra le aiuole

Ma noi noi tu ed io in avaria alla gialla deriva
ci sconnette e arretra e assenta fuori campo oltre la scena
ombre vane che siamo d'un incarnato d'echi
non si sa dove soli soli eravamo e senza

Smarrita la donna in sé s'acciambella e fugge
strappato alla grazia il garbo di luna degli occhi
tanto può bellor di rosa il tuffo d'un bouquet
che irrompe a la chiusa imposta con un ramicel di fiori

In villa al crocevia dove arsi silenzi controvento
si dissolvono come in specchi labili postille
e illuse orme simulano indizi tracce intrighi
un frullo d'ali di cristallo marezza luci decembrine. (1990)

Ugo Piscopo
(da: La parola negata- Rapporto sulla poesia a Napoli,
di Mario M. Gabriele- Nuova Letteratura, 2005)

2010-12-24T10:00:00.003+01:00

Buon Natale

Merry Christmas
Froehliche Weihnachten
Feliz Navidad
Mo'adim Lesimkha
Iloista Joulua
Kala Christouyenna
Gledelig Jul
Boas Festas

**********

Bloody Monckey aveva già fatto 10 yards
quando tornò indietro attraversando ponti,
e green country, un’isola deserta
come potrebbe dirsi una città vuota
di chicanos e baiadere,
buttarsi nelle braccia
di un novembre piovoso,
dopo aver dipinto un cielo blu all’orizzonte,
fuori da nuvole e tornadi,
sorridendo ancora un poco
delle mani- di Josephine.

Zygel ha scritto che lascerà la campagna,
aspettando agosto e poi ottobre e dicembre
se ritorna la passione e s’apre a coda di rondine
un sogno di ragazzo ritmando Drum Boogie.

lo dice anche il vecchio venuto da Bisanzio
che a dispetto dei roditori
è un vero cercatore di quadrifogli
e di zenzero per la notte.

Il fatto è che non ci si può più fidare neppure dei ritorni,
dolce Deborah, troppo brutte sono le ombre o corvette
come le chiamano
chi si sveglia all’alba e diventa per un giorno
l’enigma di un canto inutile!

Io sto bene con Charlotte,
mi rende la vita come una cascata di fiori
nelle acque del venerdì santo
dove non sostano i vampiri;
allora sì che cominciamo davvero a divertirci,
affrontando l’azzurro.

Non a caso le famiglie Zigfrid e Larsey
ci hanno invitato alla festa del sole
domani, a Freiburg.

Mario M. Gabriele

2010-12-04T13:15:00.000+01:00

POESIA GRECA

NASOS VAGHENAS

(1945)

Ode barbara XIII

Miei vecchi amori. Visibili
ore di un secolo che non vuole morire.
Si rompono continuamente lune intorno a me.
La luce che m’illumina di certo verrà
da stelle spente.

Tutta la notte sradico sentimenti
dal mio petto che resta sempre verde.
Erbacce con radici d’eternità.
Mi stordisce il rumore del tempo.
Scendo

in una notte più profonda di quella vera
con una duplice tenebra negli angoli
e caligini d’usi passati.
Camminando lentamente, attento
a non svegliarvi.

Traduzione di Filippomaria Pontani

Poeti greci del Novecento

a cura di Nicola Crocetti
e Filippomaria Pontani
Arnoldo Mondadori Editore 2010

L'isola dei poeti

POESIA INGLESE

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POESIA AMERICANA

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Ady Endre (1872-1919)

NOZZE DI SPARVIERI SUL FOGLIAME SECCO

POESIA SPAGNOLA

POESIA FRANCESE

POESIA TEDESCA

POESIA RUSSA

POESIA INDIANA

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POESIA ITALIANA

Ady Endre
(1872-1919)