POESIA ITALIANA

VASCO PRATOLINI

  (1913-1991)

 

                                     A Luigi Incoronato

Aprile

Con questo tuo figlio che lasciai bambino,

il nastro nero alla manica dell’impermeabile,

abbiamo parlato di te ma a strappi.

Come un fiero segreto.

Tu hai”concluso”, certo, ma credi di aver risolto,

davvero credi che resistere sia facile e “andare avanti”,

non dico per noi, per tuo figlio, meno doloroso?

Domani si laurea, farà il magistrato, hai ragione, forse

ragazzi come lui porteranno giustizia ed è stato

utile vivere questi anni che sono cresciuti.

Vasco Pratolini

da: Almanacco dello Specchio Mondadori  n. 4 -1975

Dicembre

Non  c’è bilancio

Un anno come oggi qui a Torino

si stringe il gelo tra le dita.

Mirafiori ribolle  d’un’ira che adesso

oltre a  conoscerle domina le sue ragioni.

Ieri il cane morto

ai piedi del gran pino era una presenza

Vigilante su Casa Lama dove brindavamo

con vecchi amici.

C’è solo aspettazione.

L’unica certezza è che domani non sarà un altro giorno

come tanti.

Vasco Pratolini

Omaggio a Lucio Dalla

“Lucio Dalla era un musicista originale, di grande valore che ha inventato uno stile italiano e anche napoletano. Per lui succederà quello che è successo con Gaber e De Andrè: le sue opere migliori verranno studiate e apprezzate, si capisce che è nuova letteratura e poesia”. (Renzo Arbore)

POESIA SPAGNOLA

LUIS GARCIA MONTERO

(1958)

Nei giorni di pioggia

III

Ci visita l’amore. La casa possiede
una memoria cieca
di sole sulle braccia
e la passione, arida d’erba, sulla pelle.

Dobbiamo veramente abbracciarci
in questa mattina grigia d’ogni nostalgia
e patteggiare con la luce
che comincia a disturbarci
sotto le porte
come un guardone nascosto
che dobbiamo sopportare.

Sono troppe cose.
Si vede che il tempo vola indifferente,
a noi estraneo
che abbiamo parlato tanto della vita
per giungere in tempo ai suoi occhi aperti,
al suo capezzolo rosato
e alla bella volta dei corpi
che cercavamo insieme,
impetuosamente,
aprendo cerniere
con l’impazienza propria degli innamorati.

Il sole
che sembra l’esitante carne delle tue labbra
si avvicina strisciando e mi ricorda
che è ancora possibile rincorrerci
mentre si spengono lente le ultime stelle.

Prima che tu nascessi ed io nascessi
qualcuno dovette vivere in queste stanze,
sopportarle come le settimane,
riempirle di desideri realizzati a metà.

Gente di solitudine.

Forse sarà tutto valso
se un giorno...

Noi
ormai niente abbiamo creato, neppure un focolare.

È più saggio l’amore quando nasce,
quando si incomincia a sentire il mattino,
per il lungo, deserto cammino della tua pelle.

Traduzione di Gabriele Morelli 

in edicola a Marzo  

Poesia n. 269 Marzo 2012 

Luis García Montero La poesia complice 

a cura di Gabriele Morelli

Fondazione Poesia Onlus 2012

POESIA PORTOGHESE

MANUEL ALEGRE

(1936)

Un profumo di nardo

In verità ti dico: Non

mi aspetto l’eternità. E so
che nessun verso vince la morte.

Cerco appena un segno
un ritmo che mi ridia
l’impercettibile respiro della terra.

Forse i capelli di Maria

sorella di Marta
che m’asciugano i piedi.

Perchè tutte le poesie sono mortali

e quel che resta è forse
un profumo di nardo. E niente più.

Traduzione di Giulia Lanciani da Poesia - Numero Speciale per iPad

POESIA INGLESE

WILLIAM BLAKE

(1757-1827)

Sono stato nel giardino dell’Amore
E ho visto cose che non avevo mai visto
Una cappella si ergeva al centro
Nel posto in cui spesso giocavo sull’erba,

E i cancelli erano chiusi
E c’era scritto: Tu non devi;
Così sono tornato al giardino dell’Amore
Che è ricco di dolci fiori;

E ho visto che era pieno di tombe
E di pietre dove invece dovevano esserci i fiori,
e preti vestiti in nero vi giravano intorno
frenando con i rovi tutte le mie gioie e i miei desideri.
 

William Blake
(Libera traduzione di Ernesto  Serra da The Garden of Love)

POESIA INGLESE

JOHN KEATS

(1795 – 1821)

Ode all'usignolo

Il cuore mi duole, e un sonnolento torpore affligge
i miei sensi, come se della cicuta io abbia bevuto,
o vuotato un greve sonnifero fino alle fecce
or è solo un minuto, e verso Lete sia sprofondato:
non è per invidia della tua felice sorte,
ma per esser troppo felice nella tua felicità,
che tu, Driade degli alberi dalle ali leggere,
in un melodioso recinto
verde di faggi, e dalle ombre innumerevoli,
canti dell'estate agevolmente a gola piena.


Oh, per un sorso della vendemmia! che sia stato
rinfrescato per lungo tempo nella terra profondamente
sàpido di Flora e del rustico prato, [scavata,
di danza, e canzoni provenzali, e dell'assolata allegria!
Oh! per una coppa piena del tepido Mezzogiorno,
pieno del vero, del rosato Ippocrene,
con perlate bolle occhieggianti sull'orlo,
e la bocca macchiata di porpora:
ch' io potessi bere, e lasciare il mondo non veduto,
e con te vanire via nella foresta opaca:


Vanir via lontano, dissolvermi, e affatto dimenticare
ciò che tu tra le foglie non hai mai conosciuto,
il languore, la febbre, e l'ansia
qui, dove gli uomini seggono e odon l'un l'altro gemere
dove la paralisi scuote pochi, tristi, ultimi capelli grigi,
dove la giovinezza si fa pallida e spettrale, e muore;
dove pur il pensare è un esser pieni di dolore
e di disperazioni dagli occhI plumbei,
dove la Bellezza non può serbare i suoi occhi luminosi,
o il nuovo Amore struggersi per essi più là di domani.

Via! via! perché io voglio fuggire a te,
non tratto sul carro da Bacco e dai suoi leopardi,
ma sulle invisibili ali della Poesia,
benché l'ottuso cervello confonda e ritardi:
già con te! tenera è la notte,
e forse la Regina Luna è sul suo trono,
con a grappoli intorno tutte le sue Fate stellari;
ma qui non c' è luce alcuna,
fuor di quanta dal cielo con le brezze spira
per verdeggianti tenebre e sinuose vie di muschi.

Io non posso vedere quali fiori siano ai miei piedi,
né che molle incenso penda sulle fronde,
ma, nella profumata oscurità, indovino ogni dolcezza
di cui il mese propizio dota
l'erba, il boschetto,- e il selvaggio albero da frutta;
il biancospino, e la pastorale eglantina;
viole che presto appassiscono ricoperte di foglie;
e la figliuola maggiore del mezzo maggio,
la veniente rosa muscosa, piena di rugiadoso vino,
mormoreggiante dimora delle mosche nelle sere estive..

All'oscuro io ascolto; e ben molte volte
son io stato a mezzo innamorato della confortevole Morte,
l'ho chiamata con soavi nomi in molte meditate rime
perché si portasse nell'aria il mio tranquillo fiato;
ora più che mai sembra delizioso morire,
aver file sulla mezzanotte senza alcun dolore,
mentre tu versi fuori la tua anima intorno
in una tale estasi!
ancora tu canteresti, ed io avrei orecchie invano
al tuo alto requie divenuto una zolla.

Tu non nascesti per la morte, immortale Uccello!
le affannate generazioni non ti calpestano;
la voce ch' io odo in questa fuggevole notte fu udita
in antichi giorni dall' imperatore e dal villano:
forse la stessa canzone che trovò un sentiero
per il triste cuore di Ruth, quando, piena di nostalgia
ella stette in lagrime tra il grano straniero;
la stessa che spesse volte ha
affascinato magiche finestre, aperte sulla schiuma
di perigliosi mari, in fatate terre abbandonate.

Abbandonate! la parola stessa è come una campana
che rintocchi per ritrarmi da te alla mia solitudine!
Addio! la fantasia non può frodare così bene
com'ella ha fama di fare, ingannevole silfo.
Addio! addio! la tua lamentosa antifona svanisce
oltre i prati vicini, sopra la silenziosa corrente,
su per il fianco del colle; ed ora è sepolta profonda
nelle prossime radure della valle:
fu una visione, o un sogno ad occhi aperti?
fuggita è quella musica: son io desto o dormo?

(dal film: Bright Star)

POESIA INGLESE

WYSTAN HUGH AUDEN

(1907 – 1973)

Funeral Blues

Fermate tutti gli orologi

staccate il telefono

fate tacere il cane con un osso succulento.

Chiudete i pianoforti

e tra un rullio smorzato,

portate fuori il feretro.

Si accostino i dolenti.

Incrocino aeroplani, lamentosi, lassù

e scrivano sul cielo il messaggio:

Lui è morto.

Allacciate nastri di crespo

al collo bianco dei piccioni.

I vigili si mettano

guanti di tela nera.

Lui era il mio nord, il mio sud,

il mio est e ovest,

la mia settimana di lavoro

e il mio riposo la domenica,

il mio mezzodì, la mezzanotte,

la mia lingua, il mio canto.

Pensavo che l’amore fosse eterno

e avevo torto.

Non servono più le stelle,

spegnetele anche tutte,

imballate la luna,

smontate pure il sole,

svuotatemi l’oceano e sradicate il bosco

perché ormai più nulla può giovare.

(dal film "Quattro matrimoni e un funerale")

POESIA POLACCA

WISLAWA SZYMBORSKA

(1923)

Scorcio di secolo

Doveva essere migliore degli altri il nostro XX secolo.
Non farà più in tempo a dimostrarlo,
ha gli anni contati,
il passo malfermo,
il fiato corto.

Sono ormai successe troppe cose
che non dovevano succedere,
e quel che doveva arrivare,
non è arrivato.

Ci si doveva avviare verso la primavera

e la felicità, fra l’altro.

La paura doveva abbandonare i monti e le valli,
la Verità doveva raggiungere la meta
prima della menzogna.

Certe sciagure

non dovevano più accadere,
ad esempio la guerra
e la fame, e così via.

Doveva essere rispettata l’inermità degli inermi,
la fiducia e via dicendo.

Chi voleva gioire del mondo
si trova di fronte a un compito irrealizzabile.

La stupidità non è ridicola.
La saggezza non è allegra.

La speranza
non è più quella giovane ragazza
et caetera, purtroppo.

Dio doveva finalmente credere nell’uomo
buono e forte,

ma il buono e il forte
restano due esseri distinti.

Come vivere? - mi ha scritto qualcuno,
a cui io intendevo fare
la stessa domanda.

Da capo e allo stesso modo di sempre,
come si è visto sopra,
non ci sono domande più pressanti
delle domande ingenue.     

Traduzione di P. Marchesani
(da: Poesia del Novecento in Italia e in Europa - a cura di Edoardo Esposito - Editore Feltrinelli, ottobre 2000)