POETI MOLISANI - SECONDA PARTE

Poeti molisani tra rinnovamento, trasgressione e tradizione di Mario M. Gabriele

SECONDA PARTE

GIOSE RIMANELLI

(15) Quando si parla di poeti e scrittori esclusi o dimenticati dai circuiti editoriali più importanti, si vuole solo evidenziare uno status di emarginazione culturale che colpisce sia i poeti autoctoni sia quelli residenti all’estero. Ci riferiamo, in particolare a uno dei casi letterari più emblematici e controversi, quello di Giose Rimanelli, uno scrittore che, sradicato dalla realtà molisana e di fronte ai guasti provocati da una società fortemente industrializzata, come quella americana, nella quale egli vive e opera ormai da molti anni, non esita a denunciarne i dati negativi, con un impegno che ci ricorda quello del gruppo degli angry young men e, più di recente, dei poeti della Beat Generation di cui hanno fatto parte Allen Ginsberg, Lawrence Ferlinghetti, William Burroughs, e Gregory Corso, ma è anche un intellettuale di talento a cui la critica di casa nostra ha riservato un imperdonabile silenzio, come ha fatto rilevare Giacinto Spagnoletti nella sua “Storia della letteratura italiana”-Newton Comptom 1994, pag.856-857,- riferendosi, in particolare, al romanzo “Tiro al piccione” della prima edizione mondadoriana del 53 e della riedizione einaudiana del 92. Ma qui ci interessa, la poesia di Rimanelli scritta in forma di Cantica tra il 1964 e il 1993, attraverso la quale egli tenta di decifrare i segni e i segnali di culture diverse in un mondo visto con gli occhi di ”Alien”.E’ un documento etico-ideologico e linguistico-formale tra i più significativi, che globalizza l’esistente in un canto epico di rara tenuta ed efficacia, unitario nel suo - continuum- poetico dove non mancano gli agganci memoriali con il “crudo Molise”, che riemerge come un fossile nei vari momenti di recupero del passato. La verità è che Rimanelli è rimasto legato alle sue radici molisane e al concetto di una “Meridionalità” che, per sua ammissione,va estesa anche ai poeti non residenti in Italia, ”che hanno però cantato un’unica e comunale pena, un’unica e regionale gioia, unisona e corale nell’antropologica ansia di ritrovare il germe, le radici”, così come dichiarato nella “Rivista di Studi Italiani”, dic. 86 giugno 87, pp.141-142, e riportato da Luigi Fontanella su “Misure Critiche” nn. 68-69 pag.132, anno 1988, e che sta pure a dimostrare come il dato geospirituale e il trapianto dell’io si slarghino su piani territoriali assai diversi tra loro, per un nuovo conflitto dicotomico città-STATES e Regione-MONDO, verificabili nel volume dal titolo: Alien Cantica An American Journey -1964-1993-. edito e tradotto da Luigi Bonaffini - New York -Peter Lang , 1995, con un saggio critico di Alberto Granese e una Postfazione di Anthony Burgess, oltre ad una nota dell’Autore, che è una ministoria intorno ad un sofferto recupero di un magro libro di versi scritti in slangy American, dove emerge la sua condizione di “Alien” in un paese-pianeta nel quale agisce un immaginario personaggio di nome Bambolino o Sonny Boy, ovvero l’altro di sé del poeta che finisce con l’essere il soggetto principale di questa poesia chiamato a misurarsi con l’oggettività delle cose, in uno sdoppiamento di ruolo, di sentimenti e di situazioni varie, anche se a condurre il gioco (e che splendido gioco!) è il poeta stesso con la sua voce, paterna e premurosa, nel monologo-dialogo e scissione dell’io parlante:

XLIV (2^ parte)

Barbugli eretto allo specchio oh Bambolino mio diletto

me stesso sei là che m’aspetti? Questa vita è la mia vita

così sana così piena di carezze di sorprese mi raffina

mi trascina senza fine nella vita questa vita la mia vita

un po’ fragile un po’ facile ora tenera ora tremula ora

petalo ora palpebra ora palpito ora porpora ora turbine

ora cardine ora pettine ora platino ora viscere ora redine

ora polvere ora lampada questa vita la mia vita così

strana così piena può stordirmi può fermarsi può chiamarmi

dove crede nei crepacci nella neve sopra il sole le bufere

questa vita la mia vita è l’amante d’ogni sera m’idoleggia

mi raggira e mi abbraccia lei mi crede questa vita

la mia vita è la sola che possiede: tu non l’ami? Eppure

Bambolino lei ti veglia: è un’ardente lampada di fede.

Se è vero che “ogni emigrazione è una lacerazione”, come ha scritto Rimanelli nell’Elogio per mio padre”, capitolo 2 del suo recente: “Dirige me Domine, Deus Meus”, riportato da Giovanni Tesio nella Postfazione al volume di poesie in dialetto di Rimanelli dal titolo: I RASCENIJE, Edizioni MobyDick-Cooperativa Tratti-Faenza-Giugno 1966, allora è anche vero che i materiali etnici ritrovati in questo viaggio americano, in particolare: qualche zolla del Molise, alcune gocce d’olio di frantoio e l’immancabile rosolio di casa, sono da considerare veri e propri legamenti territoriali dai quali ripartire per capire le utopie, i sogni, gli allarmi psicosomatici e psiconirici come quelli dichiarati a pag.138 , Cantica LII di “Alien “

per Joseph Tusiani

L’aroma giunge a sbuffi dalle scale

angolo di letto, focolare.

Children growing guns in band,

scrisse Ralph sul giornale.

E corrono i vicoli, le strade,

uccidono se stessi, i loro pari.

In fiamme sono i villaggi

in questa Merica di sogno dei miei avi,

tutto è possibile niente è strano.

Io soltanto. E’ spesso, solo solo al buio,

mi scruto se ho il cancro, mi siedo

accanto al letto o sul divano, di profilo:

penso lontano, oltre il mare oltre i fuochi

i giochi del bimbo che ero, il suo esilio

designato. Niente è più nuovo,

eccetto domani, appeso a un filo.

Da qui il desiderio di ricerca di un paese innocente che rivive nella indimenticabile “Kalena”, dove approdare e ri(nascere) fuori dall’inferno metropolitano, prima che ”l’asma” ritorni pag. 12-, e metta in circolo il meccanismo del disagio esistenziale trasferito su Sonny Boy il quale svolge il ruolo di “passenger”, ora abbagliato dalle insegne al neon delle notti tiepide di Chicago, ora fermo vicino ai fiumi che di reale hanno solo i simboli della civiltà dei consumi, con l’Hudson macchiato d’olio e il Minnesota River, diventato un canale di fango. E’ un viaggio che mette in luce violenza e degrado, paesaggi primordiali come quello del vertiginoso Grand Canyon e visioni di azzurri nerastri come i cieli di Santa Barbara e Berkeley, tra fumo e caos, in una fitta topografia di luoghi come il “ lercio King Midas Saloon”(pag.12), o l’O.K. Corral del Montana (pag.58),tra città e quartieri che bruciano, come Los Angeles e il Bronx (pag.140) e “ vichi camionali “ dove / ragazzi non più teneri crescono armi nelle mani /....” / giustiziano se stessi i loro pari “ / ( LII Ter-pag.142 ) fino al reportage di alcuni eventi di cronaca nera, come quelli sulla “setta di cultisti del Branch Davidians, rinserrati nel loro Ranch Apocalypse, cremati vivi nelle fiamme e nel fuoco delle loro baracche di legna “ ”con quelle loro sofisticate armi, quei mirini pronti, innescati / e cibo, provviste da durare fino alla fine del mondo” : il tutto come in un rapporto informativo intorno alle cose e ai fatti quotidiani , dove il punto più alto è costituito dalle storie narrate ed assemblate in una interazione plurilinguistica, che mette allo scoperto civiltà letterarie diverse, fino al recupero paleografico del “verbum” latino, all’interno di qualche tema squisitamente metafisico (Cantica XVIII pag.48).

Poesia questa di “Alien Cantica An American Journey”, che attraversa il mondo con ampie graffiature chiaroscurali i cui segni si saldano e si fondono all’interno di uno sperimentalismo, che mette in evidenza un lavoro molto controllato, raramente di laboratorio o di pratica oltranzista, già iniziato con “Carmina Blabla”, Rebellato, Padova, 1967 e Jazzymood (1999), fino a “ Alien Cantica An American Journey “, che si differenzia per i diversi tracciati e segnali semiologici e psicoespressivi attraverso i quali, Giose Rimanelli, recuperando gran parte della Neoavanguardia italiana e passando per la Beat Generation, realizza una personalissima poetica nell’ampio panorama della cultura contemporanea euroamericana .

Di questi esiti, Egli ne dà ampia documentazione attraverso il mèlange linguistico, che si colloca tra mondo esterno e mondo interno; non a caso il viaggio di Bambolino o Sonny Boy è uno smarrirsi continuo nella società contemporanea che vive in un Inferno dantesco rivisitato in chiave moderna attraverso Storie o Cantiche, che diventano rappresentazione crudele e, a volte, spietata di tutto ciò che sta davanti agli occhi, per una denuncia anche critica del quotidiano negativo.

“Alien Cantica An American Journey” resta un documento esemplare, nella sua eccezionalità poetica: un vero e proprio “poème en prose” come autentico messaggio lasciato dal poeta nel suo lungo girovagare per l’America. Ma è anche un appuntamento retrospettivo, con ampi agganci mentali agli affetti familiari, che rivivono in pagine “molisane” messe in “Appendice” e nel pieno cuore della “Cantica”, all’interno di un’atmosfera di ricordi e di gestualità indimenticabili, con una pluriscrittura psicanalitica che avrebbe certamente fatto piacere a Jacques Lacan.

Oh va’ via da quel lercio King Midas Saloon sull’autostrada

con le sue sguerce slabbrate minifucks fuggite di casa

e Reverend Spoon pastore di condoms e dildos che sparla

con strazio di AIDS e doomsday nel suo colmo bicchiere.

Ma questo a parte, tu sei stufo di birra di sbirri.

E adesso ascoltami bene, Bambolino: scivola intatto

nello spacco di scalpo che ancor hai un rock o un rap,

metti un piede avanti a quell’altro e se la porta ti sbatte

alla schiena cacciandoti fuori non battere ciglio: hai solo

dopo tutto lasciato mammolette, primroses di sfatti giacigli.

Impala la notte: non vi trovi sbadigli ma maglie di stelle,

e non sbiancare d’orrore nell’improvviso tremore (terrore?)

che ti scaglia fuor del paniere per quel sadico muso di rossa

Corvette che di balzo sbuca dal buio e quasi t’annusa

rincorsa com’è da cops e strida e lampi di corte mitraglie.

Questa è la tiepida notte di Chicago, anni dopo Al Capone.

Non vedi quelle luci blugialle blurosa di pelle carnosa

che abbagliano tagliano visi risate di gente ch’esplode

su strade balconi, e quelle cosce muschiose che sfrusciano

ansiose d’amore? Effluvio di vita di morte nel cuore.

Letti profondi, sensuali guanciali un po’ lustri di bava

palustre aggrumata come quel tempo, ad Amsterdam, in vuote

sere di bile cercando Van Gogh il quartiere degli Albatros

dei mariners affogando sonno libidine nell’acqua lustrale

dei canali per paura che addosso ti crollasse il mattino.

Su su, Bambolino: guarda quel mambo di gambe quelle mani

quei culi quell’oceano ondoso di anche di curve con labili

sibili passandoti accanto, e osserva mano a mano la mista

conserva di coppie con mano nella mano e le altre, spogliate

forse di affetti, annoiate e distratte, domandagli: come mai?

Ma subito il ritmo s’impiglia, il rap è finito ed un frale

vento di mare, perfido australe, ora sale dal lago si mette

ad urlare, ferito animale, nelle valli nevose della tua mente.

Forme d’ombre remote, di ore alterne, ora ruzzolano lente

dalle lanterne del Parco. E’ giorno di nuovo, e l’asma ritorna.

Altre occasioni poetiche Rimanelli le ha formalizzate nel tempo con editori italiani; ricordiamo a tal proposito, il volumetto pubblicato da Caramanica nel 1998, con il titolo Sonetti per Joseph,, fino alla recente plaquette Terzine estorte dal silenzio, Enne, 2004, dell’editore molisano Enzo Nocera, a parte alcuni volumi di narrativa pubblicati presso l’editore Cosmo Iannone di Isernia. Chi ha seguito da vicino il percorso letterario di Giose Rimanelli non può definire questo scrittore e poeta un monolinguista, in quanto sono tanti i referenti a livello di significante assorbiti nell’ambito di più civiltà letterarie, a cominciare dal classicismo medioevale al neorealismo, dalla Neoavanguardia, alla letteratura angloamericana di Charles Olson ed Herman Melville, da Samuel Beckett, a Pound, da Walt Whitman a Ruben Dario, con qualche curiosità metafisica verso George Poulet, come rivisitazione e riappropriazione temporale dei suoi cinque anni trascorsi nel seminario di Ascoli Satriano in Puglia, che gli consentirono una intensa acculturazione dentro un orizzonte occupato totalmente dal medioevo, dalla patristica ai mistici, dalla letteratura religiosa controriformista ai quaresimali di Padre Semeria.(Sebastiano Martelli).

Ma l’elenco delle frequentazioni letterarie è soltanto sbrigativo, e non rende giustizia delle ampie letture dalle quali Rimanelli ha limato i suoi arnesi, per un mestiere, quello dello scrittore, aperto a

tutto campo. Il suo dinamismo linguistico non è mai conclusivo: da qui l’ansia di rimescolare le carte in tavola, per rimettere tutto in gioco e riscoprire la realtà perché il materiale dell’arte, parafrasando Bradley, non è mai lo stesso. Il giudizio estetico di Bradley, che rileviamo, casualmente, da una lettura sul concetto relativo al metodo di analisi della realtà, proprio di questo esponente del neohegelismo inglese, autore, tra l’altro dell’opera Appearence and Reality, Londra, 1893, ci porta indirettamente a ciò che ha scritto Anthony Burgess nella Postfazione al volume “Alien Cantica” e che si collega, per certi aspetti, al pensiero di Bradley: Giose Rimanelli è uno di quei notevoli scrittori che come Joseph Conrad e Jerry Peterkiewicz e, tra i suoi conterranei, Niccolò Tucci, è passato all’inglese dalla sua prima lingua proponendosi di ringiovanirlo in maniera che pochi scrittori, benedetti e appesantiti dall’inglese come loro lingua primaria, hanno potuto fare.In un certo senso ogni scrittore nutre il desiderio di creare non solo opere d’arte nuove, fresche ed originali, ma anche ricreare la medianità del linguaggio. La tesi di Bradley e l’enunciato di Burgess tornano a conforto del nostro giudizio per cui il linguaggio di Rimanelli è una riconduzione agli stadi di una lingua-forma, inconsciamente e volutamente archetipa e inedita, che lo fa apparire, di volta in volta, il maudit di sempre, il camminante sotto cieli diversi, barbaro e angelo insieme, malinconico e Bambolino nei momenti di abbandono o di rivisitazione del passato. La ricerca paleoneometamorfica della parola rimane per Rimanelli autentico materiale dell’arte riproposto sempre come rapporto/confronto con sé stesso e la realtà. La spinta esponenziale del linguaggio fa sì che si apra a ventaglio la maggior parte del dizionarietto dei termini critici (stilistico-linguistici) facendoli confluire e oggettivare come materiale dell’anima. Ci riferiamo al dolore-esilio-rancore, che mettono allo scoperto un insieme di informazioni collegate fra loro come unità centrale. Qui aggiungiamo anche altri aspetti come per esempio l’ortografia psicofonetica, il reiterato uso e abuso della parola inventata o recuperata, le affinità ideologiche con i gruppi culturali più avanzati, che costituiscono solo una pagina dell’esperienza letteraria di Rimanelli, il quale non dimentica né la tradizione né la seduzione linguistica autre, ma neanche l’amore per la sua terra, che rivive in tutte le sue opere di narrativa e di poesia. Non vi è dubbio che a rimarcare il significante sia sempre l’aggancio ad una situazione psicologica tesa a individuare in due patrie, lontane e vicine: l’America e il Molise, due territori di storia e di memoria, di sogno e delusione. Non a caso la silloge Sonetti per Josseph diventa un transito poetico fatto di pensosa meditazione e rievocazione della vita, anche se a prevalere è la religione della morte che entra nelle pieghe spirituali del poeta e ne fa un cantore di calda ironia e fredda lucidità tra presente e passato, mito e realtà: una poesia che accomuna dialetto e lingua, storia e tradizione, innovazione e sperimentalismo, per spaziare in quella zona misteriosa dalla quale è difficile captarne le origini, come quelle che hanno dato vita alla miniplaquette, Terzine estorte dal silenzio, tutte sostenute dal gioco della parola e dall’ironia, dove vanno a collocarsi inserti di saggezza della quotidianità dell’essere, tra sound jazzistico, e un tenero amore per il creato. Ma chi meglio di Rimanelli può descrivere la sua poetica quando afferma: Solo chi è lontano conosce la pena di non essere vicino. E ciò si applica all’amore. L’amore può essere carnale o mistico, amicizia o intellettuale conoscenza, partecipazione in progetti altruistici o richiamo di aiuto. E l’amore si mostra specie quando è mostrato. Il mio amore per il Molise ha sapore di fuga e ritorno, smemoratezza e riconciliazione. So che affonda nella terra, nei suoi fiumi, nel sarcasmo che mi saluta, nel sorriso che m’invade, la stretta di mano sul crocevia. Il mio amore è il fanciullo che è partito ed è l’uomo che ha inventato il mito Molise per potersi risciacquare nei suoi fiumi. Con questa password d’accesso diventa facile per il lettore introdursi nelle opere di questo scrittore, che anche dopo la lacerazione di Ground Zero, rivive la sua storia umana e letteraria tra l’America e il Molise, con l’animo e l’avventura di un viajero en el mundo.

II

Panico volo

su curve viscide vie

nella accecata Savannah

per infine crollare sfinito su griglie

di magnolia e ortica, un mondo feroce

di coleotteri e formiche.....

Il mare

giù giù rantola e sbatte

ma qui nessuno verrà a cercarti

imboscarti

parlarti di vocazione rimorsi

fughe astiose notturne

come quei gatti

di ròtte grondaie o quei cani

quei cani còtti di sole di sale

sull’asfalto che fuma.

Per lui solo

c’erano state notti escoriate

insicure trascorse nel brivido fosco

del chiaro di luna,

appoggiato come sempre per caso

col suo capo reclino pensoso

sulla crosta di muffa

della vecchia persiana di casa

nel crudo Molise

quando i sogni (essi pure) erano

draghi.....

Ma così disteso rappreso,

non vedere non sentire:

mentre il rombo che arriva

col giorno è solo il turbine sordido

delle odiose scorie di ieri.

*

Ma poi ti dicevi,

certo stupito atterrito i chiusi pugni

sul petto sul viso

e il male all’anca alla schiena.

Oh su su , Bambolino,

ancora e sempre sepolto imbottito

nel fradicio mito del fortes fortuna, etc.?

Svegliati, per favore.......Ma non strozzare,

ti prego, quell’ansia sorda d’anni

pieni felici trascorsi

nell’enigmatico foglio della parola

e ad uno ad uno contati stipati

nell’umida cella assolata del cranio

con appena una sedia una branda,

nessun cielo alle sbarre, finchè la morte

non tornasse a prenderti di nuovo.

XIX

Mia madre le mie vie

bastarde insidiose flessuose amorose

rotonde profonde le mie vie

nel sole e all’ombra di platani olmi

le mie vie di vie chiassose sassose

turiboli e triboli sulle vie del mondo

Mia madre le mie vie

una mappa di vene di pori

tortuose mostruose di senape sale

nodi di ghiande lamine d’oro tra rovi

nel fango di vie cercando la mia via

che sale le scale porta nel mondo

Mia madre le mie vie

una testa che scoppia di pena tremori

ineffabile amore d’amore ma tu a stento

ancor vivo nello scroscio di tuono

che taglia la sera perfora il buio di vie

su cui arranchi guardandoti intorno

Mia madre le mie vie

icona all’incrocio di vie con fiori

secchi la testa reclina mentre a distanza

sopra ponti di vie mangiate da tarli guide

frustano cavalli carichi di pacchi sudore

nell’incomprensibile dolore

V

Oh va’ via da quel lercio King Midas Saloon sull’autostrada

con le sue sguerce slabbrate minifucks fuggite di casa

e Reverend Spoon pastore di condoms e dildos che sparla

con strazio di AIDS e doomsday nel suo colmo bicchiere.

Ma questo a parte, tu sei stufo di birra di sbirri.

E adesso ascoltami bene, Bambolino: scivola intatto

nello spacco di scalpo che ancor hai un rock o un rap,

metti un piede avanti a quell’altro e se la porta ti sbatte

alla schiena cacciandoti fuori non battere ciglio: hai solo

dopo tutto lasciato mammolette, primroses di sfatti giacigli.

Impala la notte: non vi trovi sbadigli ma maglie di stelle,

e non sbiancare d’orrore nell’improvviso tremore (terrore?)

che ti scaglia fuor del paniere per quel sadico muso di rossa

Corvette che di balzo sbuca dal buio e quasi t’annusa

rincorsa com’è da cops e strida e lampi di corte mitraglie.

Questa è la tiepida notte di Chicago, anni dopo Al Capone.

Non vedi quelle luci blugialle blurosa di pelle carnosa

che abbagliano tagliano visi risate di gente ch’esplode

su strade balconi, e quelle cosce muschiose che sfrusciano

ansiose d’amore? Effluvio di vita di morte nel cuore.

Letti profondi, sensuali guanciali un po’ lustri di bava

palustre aggrumata come quel tempo, ad Amsterdam, in vuote

sere di bile cercando Van Gogh il quartiere degli Albatros

dei mariners affogando sonno libidine nell’acqua lustrale

dei canali per paura che addosso ti crollasse il mattino

Su su, Bambolino: guarda quel mambo di gambe quelle mani

quei culi quell’oceano ondoso di anche di curve con labili

sibili passandoti accanto, e osserva mano a mano la mista

conserva di coppie con mano nella mano e le altre, spogliate

forse di affetti, annoiate e distratte, domandagli:: come mai?

Ma subito il ritmo s’impiglia, il rap è finito ed un frale

vento di mare, perfido australe, ora sale dal lago si mette

ad urlare, ferito animale, nelle valli nevose della tua mente.

Forme d’ombre remote, di ore alterne, ora ruzzolano lente

dalle lanterne del Parco. E’ giorno di nuovo, e l’asma ritorna.

VIII

Eri una pianta tra le piante del cielo:

intruglio di scorie metalli gialli fili

di paglia con quel tuo eterno rincorrere

la strada che abbaglia, la freccia che taglia,

un flusso felice che ammassa di rosa le sere

la neve il silenzio il rapido amore le voci

l’astrale richiamo oh fly the friendly skies

sull’eremo strano di quest’altipiano.

Ora strusciano e passano, vampe di bruno

di miele, solo curve figure: gli sciatori

del sabato; ma poi d’improvviso s’adorna

l’attesa, ritorna la sera nel flebile flusso

che addossa la neve il pensiero a conche di sonno,

a voci vicine lontane ch’echeggiano intorno.

Niente è più incerto dell’oggi sfogliando gerani

nell’eremo strano di quest’altipiano.

Eri una pianta tra le piante del cielo:

adesso più non avrai l’oscuro furioso piacere

di fendere la sera in quelle aspre abituali

trottate dentro scrosci iracondi di pioggia

risate nei morsi crudi del madido gelo appeso

nel cielo come muco indurito ingiallito

da brutali bufere, ma il cuore era sazio sereno

nell’eremo strano di quest’altipiano.

Colmavi di spazio il pensiero anche se tralci

di quest’orribile gelo ancora avvolgevano

di strazio di siero la ragnatela di vene

nel delicato intelletto: uno striato violino

di resina cera che hai cullato sul petto

e udito stridere nelle notti del crescere.

Bruma ora ed oro mesce l’oggi sui curvi ripiani

dell’eremo strano di quest’altipiano.

Eri una pianta tra le piante del cielo.

Un Minnesota Mike? Wham, bam, thank you, ma’am!

Sei adesso mangiato dai rospi che popolano

stagni fontane e le alture su su, i declivi

su cui cade lo sguardo e dove risplende cinereo

l’occhio sidereo delle campane, quel canto

che ancora t’avvolge t’ammalia di palpito umano

nell’eremo strano di quest’altipiano

XII

Sei entrato ieri sera nel bazar della stazione

per fiuto sapendo che avresti rubato qualcosa.

Sei ancora quel vecchio stupidone malato d’azione

che ha perso pettine e specchio ed ora è Primula

Rossa, violetta stordita che ancora non osa

cancellare in sordina le peste di gatto lasciate

intatte a languire nei pacchi di carta in cantina

dentro i quali si celano scritte gotiche storie,

memorie: tutto un maniero con merli e avvoltoi,

un sentiero di rugginose bombarde, tristi mansarde

inondate di ragni bluastri di stigmate di graffi;

e infine paura d’andare restare cercar di capire

le cifrate voci oltre il muro oltre le fratte

del Tempio, le infrante promesse, emozioni d’intesa

rapprese in nuove magnetiche enigmatiche azioni

con l’apparizione improvvisa di segni come facce

come moniti lampeggianti su rotte labbra di strade

e laggiù anche, verso il fiume, dove rotola la barca

di carta, dove galleggiano frasche e notti di veglia.

Best glue in the joint, per la teglia e la griglia.

Nope. Il linguaggio scompiglia la vita in famiglia.

XX

per Mary de Rachewiltz

Sono un viandante bruciato dal sale,

passato al setaccio dei venti:

ho vertebre enormi, voce possente,

e ho visto, vi giuro, cieli infiniti.

Col mio dio parlo Quechua o latino

ma spesso mi stanco, torno a partire,

a volte non solo, con Pound o Celan,

Dante, Walt Whitman o Rubèn Dario.

Non sono infelice in America né cupo

o collerico, ma non posso dormire.

La notte è velluto, rigurgito d’onde,

ruggito, tremito profondo; è la marea

che a balzi sale le scale alla King Kong,

mossa com’erpice, arpa ed altare.

E’ la canzone del cuore di Delmore.

Hart Crane? Oppure riguarda (non dire)

altre catene? Nulla: tutto è normale

reale quando mi frulla: And I love you.

America, anche se non posso dormire

XXIII

Un melon mis à mùrir sur un rebord de fenètre

de mansarde? Che azzardo! Birth’s out, death’s in?

Certo più non riesci a giustificare te stesso

proprio perché il tuo credo è solo impulso di credere.

Certo più non riesci a sostenere te stesso

perché certe cose solo accadono nel dubbio di credere.

Certo più che altro anche i sogni ne hanno una colpa

se essi poi sono la chiave di queste e quelle cose

come ad esempio il perenne dolente pensare a qualcosa

per non capire non sentire perché condannata è la gente

nel sole nell’ombra dalle feroci mitraglie dell’odio

e nessuno (come olio che scorre) nessuno fa niente

risente le mosse le scosse del disordine e quanto

rinfranca l’orrore del vivere senza più cuore.

Miserere di noi dal rosso fango di Topanga Canyon

al nerastro azzurro di Santa Barbara e Berkeley

dove scivolo in bilico tra fatsos and harlots un po’ uso

allo stufo di cercare ragioni soluzioni rischiose

ai sempre presenti pressanti momenti di scuola lavoro

offrendo il mio onore il mio fiato nell’eterno peccato

di correre e disporre di tranelli parola nell’odiosa

rinuncia d’amore denaro perché quanto è mortale mi nuoce.

Aux armes, citoyens, il n’y a plus de RAISON.

I came from HER womb gli occhi fissi upon my tomb.

XXX for Luigi Fontanella

in tempus ludendi

Bella Carnap che incise surrealistici pali totemici

era profeticamente barbuta e parlava con soffice voce.

A volte come in sogno o bevuta camminava allo specchio

tutta nuda mostrando i suoi crudi contorni e l’atroce

presenza del vuoto tutt’intorno i cuscini di pietra

che adornavano d’ombra l’alcova dei suoi vergini incontri

in giorni di fiera e trastullo sopra i monti, ed ora

-anzi spesso-baciava solo se stessa in un buio di tomba

rimirandosi intera come ieri nell’abbraccio fortuito

del nuovo fanciullo portato a valle con suoni di tromba

perché-lei spiegava mascherando orgoglio e passione-

l’amare d’amore è l’acido calice d’ogni buona stagione.

Bella Carnap era fatta di pelle di capra e zoccoli d’oro.

E in falsetto recitando Falstaff strillava alle bambole

che adornavano i muri e ammiccavano affrante di gioia

attraverso lo specchio Sì certo non cerco più scampoli

o Bella mia bella anzi penso d’averti infine capita

con la tua spina all’orecchio la voce fioca al mattino

e quello sguardo che più non riguarda l’arazzo e la stuoia

e scruta inquieto il calore che naviga spento su colazione

e cene all’aperto (di tutto un’esperta) che ti capita ora?

Quando ti svegli nell’ancora scialba mia tersa mattina

perché ti ripeti che ci faccio a starmene sola? Stralci

di mondi rimbalzano a fondo nel cranio del povero niente.

Tu hai visioni di cose di fiori in ogni ora del giorno

sebbene un perduto Nessuno ancora ti ama ti cerca ti adora

ma tu indietro non torni non puoi senza un Qualcuno

che t’esca dai pori ti porti per mano facendoti vecchia.

Riempiva i sacchi del Tempo con sassi e foglie d’alloro,

Bella Carnap era fatta di pelle di capra e zoccoli d’oro.

Se non fosse stato per quei suoi primitivi aggressivi

esclusivi bisogni di fisico ardore e passioni irrisolte

nelle fosche e pur vaghe compagnie di nuovi paragoni

che lei tuttavia riteneva integrali e persino morali

quanto il laccio disciolto dell’abbraccio notturno

col Pinocchio delle sue calve fantasie si sarebbe anche

forse affidata disarmata all’assistenza socio-pediatrica

di scorfane e finocchi cosicchè quei lenoni quei banchieri

in accorata epistemologica riflessione in spigoli di muri

si facessero meno grassi degli assi di picche con sorte

insicura cosicchè anche le innocenti battone diventassero

un tantino più ricche delle lavande di cloro per prima

cosa abortendo le insane fontane di lacrime su povera

mamma e figlioletto negletto frutto d’amore sudore ora

sola speranza di soldi d’onore di là dall’infame letame.

L’assenza è richiamo di nude colombe e muggito di toro.

Bella Carnap era fatta di pelle di capra e zoccoli d’oro.

Quest’oggi l’appartamento di Bella presenta cardini rotti

porte aperte sconnesse senza chiavi o bianche inferriate

siccome aveva a ragione predicato che l’opzione maggiore

della giusta avanguardia è il ripetere il salto già fatto

competere imitando innovando la bile il sudore il candore

dei nonni dei padri su di un altare di franca mediazione

ma nessuno a quel tempo aveva molto capito delle blande

e inibite imitazioni furtive di Lord Lowell di chi arriva

o non arriva in compagnia di Barthes-Darrida cosicchè sana

ma stanca nient’affatto umiliata anzi reclamando dal boia

d’essere decapitata Bella Carnap da sola andò via insalutata

dietro lasciandosi appena un minisaggio di delfico tono:

“Ex nihilo tu a volte soccombi alle frane gitane e conscio

nel magico velo di un esangue sandwich di brame di foia

nascondi quel tuo guazzo d’incastri che ricreano il cielo

ed altre volte d’un tratto ti ritrovi nel torbido pieno

della piena di marzo o nell’alogico giallo del Malevich”

Nessuno seppe mai perché Bella Carnap nemica della noia

fosse curva dalla parte della pena trascurando la gioia.

Più tardi da voci cannibali sentii storie di un suo rapido

arrivo a Parigi con solo ninnoli misti a cartilagini

tristi ai margini del naso ed al lobo clorotico agnostico

delle sue orecchie già vecchie già del tutto risecche

di madidi odori ed uno squallido fallico bongo del Congo

preso a nolo nei pressi di Porta Portese passando per Roma

non vista adesso da lei inzeppato di calze pomate mutande

in miste misure con schizzi sfumati fatti con labile lapis

di scale portali arsenali ditali di fili intrigati coniati

più altre strutture di sfondi di gore intercapedini fonde

pizzi mostruosi sontuosi di puppole e ponti per poi finire

forse solo a scopo di morirci di fronte in un plurimista

mistica cornice d’intellettuali tra Salamanca/Barcellona

& environs trovando infine occasione di farsi cultrice

di folaghe sparse nelle riarse fitte tenebre di Malaga

El Pais riportò una sua foto con barba assai nera raccolta

sulla nuca a raggiera che definirono rabbinico-lirica

ed era invece di quell’onirico mais che sfocia nel croco.

Sola sola Bella Carnap non era fatta di molto e di poco.

L’ho cercata per mari e per monti senza mai ritrovarla

scansando gli incontri e gli scontri con la gente del mondo

fermandomi affranto anzi stanco e forse stravolto ma mai

di niente esitante anche in fosche contrade più d’una volta

chiedendo bussando sia alla porta del destino incrociato

chiamato Circle City dove Charles Olson il sublime scrisse

un saggio sul mito figurandosi un Maya che nell’acrilica

Greenwich Village di nonno Dominik dove insonne insicuro

pur soffrendo di collettiva amnesia scambiai qualche parola

di conforto di addio col malato Mister Sax che a quel tempo

recitava nel suo imbuto un kyrie per Bird l’uomo perduto.

E un po’ tutti ricordavano Bella divulgatrice di frottole

nel muoversi agile su fragili trampoli o quando indossando

parrucche di trucchi parastorici sedeva su alti sgabelli

o sul coperchio del piano del comico insano Steve Allen

cantando in russo o italiano storie di guerre e dolore

che facevano ridere. Anche in uno stato di bruto abbandono

lei riusciva a giocare nel guano col rude vecchio pallore

Bella Carnap era fatta di pelle di capra e zoccoli d’oro.

Aveva estasi labili ed epilettiche stasi specie quando

giungeva al suo canto la voce esultante che ogni sua cosa

nell’Est e nell’Ovest era stata irrimediabilmente perduta

alla camorra del tempo; e queste-quasi sempre contenta-

lei le temprava con uno o due sorsi del suo onesto Elijah

del Kentucky in quanto (con grazia cantava) più non aiuta

se in piedi o seduta di faccia o di culo tu sei poi caduta.

Ma ecco di nuovo inventando una storia andava

poi via di quartieri e paesi solo rinchiusa forse protetta

dalla nera barbaccia e quelle flaccide brache color kaki

a malapena sorrette da strisce di carta incollate col muco.

Camminava nel fango dei viottoli con una canna di verde

sambuco dalla quale estraeva suoni d’insetti e ballate

d’estate, sul vergine corpo odori profondi di menta e alloro.

Bella Carnap era fatta di pelle di capra e zoccoli d’oro.

Ora questa pare una storia d’altri tempi perché ovunque

io vada e comunque m’inquadri amici di amici mi squadrano

con occhi pensosi e dicono poi con un certo mistero

perplessi nei bruti ricci peli d’immodeste narici

che c’è sempre un Qualcuno nel giro (un sadico falbo

un medico astuto un atleta incompiuto una mesta fanciulla)

che chiede o riporta notizie di Bella la quale per nulla

o qualcosa come appunto si dice ha cambiato il suo nome

in quello del signore di Rimini, Sigismondo Malatesta.

E’ stata una festa o così pare: per questa è certamente

altre ed altre gravi ragioni lei non penso che più pensi

di rivedere la soglia di casa spingere aperti i cancelli

e pulire la ruggine nei cardini delle antiche inferriate

per ricominciare tutto da capo con modestia ed amore.

Bella Carnap era fatta di pelle di capra e di zoccoli d’oro.

Carlo Felice Colucci

(16) Quello di Carlo Felice Colucci, molisano di nascita, Riccia (1927), è un viaggio poetico di duplice significato, esistenziale e linguistico, che si compie nel corso del tempo a cominciare da: Una vita fedele,(1963), La pagaia, (1977), Preghiera occidentale, (1981), Check-up, (1983), La bella afasia, (1983), Memoria e fuga, (1987), A fuochi spenti, (1992), Il viaggio inutile, (2003), La materia dei sogni, (2004), Io per le strade, (2004) e Il tempo del seme, (2005);, opere nelle quali si combinano,elementi morfologici diversi e figure metriche nella realtà dell’endecasillabo e del novenario, tanto da creare un diverso livello musicale, come indirizzo operativo nella scansione del verso e delle sequenze ritmiche. tra realtà urbana e metropolitana, e sintesi negativa della vita. Quarant’anni dedicati alla letteratura non sono pochi per chi, come Colucci ha fatto della poesia un’autentica ragione della propria esistenza, con un codice individuale e psicolinguistico inalterato nel tempo, che lo ha visto uscire indenne dalle prove creative degli sperimentalisti, proponendo un universo poetico, che si riflette sul male di vivere, accentuando l’illimitato senso del Nulla, in tante short stories in cui la riflessione avviene per scansioni temporali nelle quali fibrilla e si perde un Io pluriautobiografico. Non è difficile scorgere in questa ideologia, il credo laicista, fluido ed ellittico, tradizionalmente alleato con il pensiero negativo di certa letteratura mitteleuropea, o del tempo della Krisis. L’effimero della vita costituisce per Carlo Felice Colucci, un insieme di correlativi oggettivi, attestanti il dramma e la tragedia. Da qui, tutta una serie di richiami allegorizzati da un linguaggio che ricorre a più referenti letterari, con la citazione “fate questo in memoria di me”, o a certe gestualità da Ultima Cena, senza che s’intraveda da lontano, il segno della Divinità, o qualche conciliazione con il Mondo, nonostante i molteplici messaggi cifrati, laterali ad un discorso tecnico-scientifico, patologico?, anamnèstico?, holderliniano?, presente ogni volta che si viene a determinare l’inquieto reportage sulla realtà, e sul tessuto narrativo di tipo teatrale?, beckettiano? drammaturgico?, rendendolo, il più delle volte, privato e collettivo, mitigato dall’ironia, che costituisce un’altra delle figure retoriche, rispetto ad un nichilismo irreversibile.

Trattasi, più in specifico, di una poesia che converge su un mondo vuoto di prospettive e illusioni, configurato attraverso l’uso di allarmi esistenziali, nella mescidanza di scatti umorali, riportati in chiave enunciativa, dove la parola si chiude in sé stessa, oscurandosi in un’opaca tristezza, che avvolge ogni elemento di denuncia, nel dichiarare il collasso finale dell’uomo, visto come ostaggio degli eventi e della Storia, genuflesso in una preghiera occidentale, dopo la perdita della Favola o del Sogno e di un mitico mondo rappresentato dall’Atlantide che non c’è.

Da codeste “centralità concettuali” nasce e si forma il grande tomo della poesia di Colucci sul tema monocentrico dell’horror vacui, che oggi il poeta preferisce darci in endecasillabi percussivi, al di fuori di ogni considerazione metafisica. E’ la strada percorsa e amata dal poeta in cui la coscienza si annichilisce di fronte all’immagine della Morte, che assume di volta in volta, metafore diverse .

E’ il Trionfo del nostro inutile viaggio, quale risultato della condizione sotterranea e psicologica del poeta che transenna la propria vita, con immagini urticanti e di estremo pessimismo, per denunciare la precarietà delle cose, fino a formulare ineccepibili — cantos — , dove la condizione di provvisorietà si allinea col più alto grado di sofferenza che, come scrive Giorgio Barberi Squarotti, diventa messaggio di — bellezza e di verità -.di — tragicità e ironia —.

Dopo la neoavanguardia i poeti hanno estremizzato i caratteri della Forma, con messaggi inesistenti, attraverso i quali “ si può stare in ascolto, si può sprofondare nei suoni, si può, se si desidera, comprendere, attraverso le note, come sono strutturati, ma non si farà molta strada cercando di verificarne il messaggio generale e i nessi logico-causali” (Hans M. Enzensberger).

Per fortuna, non sempre è così, e lo dimostra l’ultimo volume di Carlo Felice Colucci Il Tempo del seme, edizioni Gazebo 2005, assemblato da una scrittura mimetica e pluriculturale, che sottintende un andirivieni labirintico di connessioni psicologiche di distacco dalle illusioni, facendoci perfino intravedere una qualche labile speranza, subito dopo infranta dall’elemento ideologico e poetico proveniente dalle molteplici associazioni di negazione soggettiva, attestanti i flussi di coscienza, bene evidenziati nella prefazione di Marco Forti, il quale risale alle origini psicoemotive del poeta, e al datum esistenziale, per meglio pianificare la poetica del Nostro, rapportandola ad una sfericità materica, che ingloba pensiero e sentimento, storia e neofigure metateatrali.

Colucci in tutti questi anni ha sempre prefigurato l’immagine della Morte e la sua presenza–assenza, rispecchiando la condizione dell’uomo contemporaneo, con sulle spalle un passato che crolla e di cui si fa fatica a puntellare, come ha scritto di sé Giorgio Caproni; condizione che troviamo anche in questo tempo del seme, dove riappaiono le tracce di un viaggiatore cerimonioso, che ha visto passare la vita in uno scatto di rem, tralasciando l’orrido e l’orrifico, per una ragione più alta: quella dell’umanizzazione del Nulla di cui Colucci sembra essere un cantore malinconico, smarrito in un mondo sepolcrale alla Friedrich, il più delle volte, tragico e romantico, ma di un romanticismo che si sbrina davanti agli stilemi e ai neologismi, mantenendo inalterato il proprio linguaggio testamentario e noir ” Lui, che dopo aver sfiorato e affrontato anche lenticolarmente gli esperimenti e le avanguardie letterarie del secolo, i loro parasintattismi e i loro iposintattismi, pur volando basso, ha preso proprio ineluttabilmente a volare alto. E certo, non da ora” (Marco Forti)

E qui come non citare qualche breve testo: Dovevamo imparare a vivere, noi, / e a morire per essere uomini / a non sentirci Dio, Universo / Luce / quando scrutavi il mare, isole perse / e sapere che l’Atlantide non c’è, / padre come l’ombra che a notte viene / e che non sa, o come il mio doppio per vie / remote e sempre più anguste le porte / ove per traverso bussava il vento, e / capire dovevo chi sono e dove / entrare nel gioco di suoni e foglie /, imparare tutte le voglie strane / il taglio del cordone, una festa, complimenti, ossequi di vetro, gli addii / quei rochi ebbri ritorni di gabbiani /, l’isola di Arturo qui dovevamo / imparare il pudore violetto, occhi /, pescare nelle sfondate borse, ime /, sigarette e Upanisad quelle sere / invernali /il nastro più non scrive ormai) /, udire in silenzio di nuovo il cigno / l’ultima sinfonia della partenza / (tango, vivir y morir abrazados ) /, imparare ad essere il dottor Niente….

Da “questo luogo tutto interno e invisibile della sua scrittura in cui dopo aver a sua volta superato un lungo percorso sobbalzando, caracollando, irridendo, inseguendo contorcendosi e citando, sacrificando al giuoco sempre mutante della modernità un tenace sentimento poetico: al momento di cantare, di coglierne i simboli in verticale, lo sfida, lo suscita, lo risuscita e lo fa agire sì con forza e furore”(Marco Forti), ma anche gridando con un urlo smorzato in gola tutta la rabbia del vivere, prima di andarsene via nottetempo, in silenzio, non più per le strade del Mondo, solo come Malone, col poster d’una vita in due, in tanti / i fiori secchi della ricorrenza / e poco altro, poco.

Dopo il 1992, Carlo Felice Colucci non pubblica più libri di poesia, per quasi un decennio, perché afflitto da malanni di vario genere, avendo a che fare con luoghi di cura non più da medico ma pure da paziente. Il ritorno all’esercizio poetico avverrà gradualmente, a margine di una convalescenza che non mancherà di portare primizie poetiche con il volume “Il viaggio inutile”, (2003), dove la Storia si lega alla vita e questa alla poesia, in un fitto schedario di memories: ”Madre, / così iniziò la nostra guerra / un andare e venire, noi, / dalle caverne della preistoria ai / ricoveri di roccia, alle foreste” (pag.11). Ma sono tanti gli episodi narrati nei quali mancano i giorni per seminare, e la partita è tutta da giocare, dove solo riscatto è il distacco paziente e sofferto, solo rifugio la pietas, la memoria dei cari, sola difesa l’ironia; solo scudo il riso beffardo e scanzonato da clown; e senza rimedio che il placebo (Nota dell’autore, pag.5). E il cammino poetico, ancora una volta, è già tracciato: chiamiamolo, prologo, teatro dei fantasmi, o dei pagliacci, dissoluzione del futuro e trappola dell’esistenza “la conta delle irradiazioni tengo / ma ancora la vertebra che duole, / duole, metastasi anch’io, Mater / e niente prole /” (pag.13):" un viaggio che trova la sua ragione d’essere in quella categoria dello spirito la cui matrice introspettiva conserva le tracce mnestiche e il silenzio dell’interiorizzazione". (Carlo Di Lieto).

Per questa via si collega più La materia dei sogni (2004), dove il pensiero si restringe in immagini chiaroscurali, d’illuminante percezione simbolica.”Il cuore della terra perde colpi / come quello dei versi che non leggi / mentre lontano chiama l’arrotino, / metti un lume a petrolio una buia notte, / Pierrot lunare: quell’ombra che passa / lieve lieve e non t’accorgi, è la vita” (pag.22). Né mancano elementi linguistici portati ad un livello di massima tensione concettuale, fino a riscoprire il connubio interattivo tra parola e immagine.

In" Io per le strade" (2004), permane intatto il codice esistenziale, come canone bioumorale dove i giri della vita rallentano di fronte a certe memorie irte / dell’età matura, dentro confini vuoti e senza sole: Se ho dolori, uso artiglio del diavolo / e su un letto di Procuste mi stiro / da tempo i mandarini preferisco / e non divoro più il prozac o il viagra / l’amore senza età sognammo in tanti / e anche Felice ( il mio secondo nome) /, neppure oggi verrà l’alto postino / a informarmi che nessuno mi ha scritto / che ormai non sapremo più niente, niente / (pag.44).

Qui possiamo anche andare oltre, spingerci nei dintorni di una misantropia indotta da una società che non ama i poeti, e che disperde, giorno dopo giorno, il suo patrimonio di storia e di identità, (Cesare Segre), pensiero espresso anche dal Colucci sebbene con sfumature diverse (si veda, ad esempio la sezione -Colloquio con l’autore-) in questo saggio.

L’utilizzazione della poesia, come veicolo di rappresentazione e di conoscenza del mondo, apre scenari imprevedibili, quando si raggiungono contenuti di mistero e di enigmaticità, per questo non crediamo che essa sia inutile, specie quando la sua presenza, finisce con l’essere una malattia assolutamente endemica e incurabile (Montale). Alcune poesie contenute ne “Il tempo del seme” (2005), (Pesci rossi al policlinico, Finale di radioterapia, Prostatiche allegorie, ecc) sono legate alle vicende della malattia- e come tali vanno lette, se è vero, come è vero, che se l’arte e il linguaggio fondano la vita, né l’una, né l’altro potrebbero mai esistere fuor dall’esperienza esistenziale a cui ogni artista sempre si abbevera, anche a propria insaputa. (Nota dell’Autore, pag.101). Questo volume, inviato alle case editrici maggiori, rimase a lungo in ombra, né vide la strada della pubblicazione, non potendo l’autore vantare alcun rapporto di cuginanza con gli editori, sebbene di — padrini — Colucci non ne abbia mai avuti o conosciuti in letteratura e in politica, dove si annidano i nomi dei poeti più ricorrenti nelle antologie e nei corsivi: luoghi di autentica mistificazione culturale. Una cosa va detta: se il volume “Preghiera occidentale” fosse stato pubblicato, a suo tempo, da Mondadori o da Einaudi, non ci saremmo occupati ora, dell’invisibilità poetica dell’autore, e di un delitto letterario in più. Quello che colpisce nella (sua poesia) è la tenacia, la persistenza della sua parola poetica… dell’unicità, della solitudine, dello scavo esistenziale secondo la propria natura” (Marco Forti, pref. a “Il tempo del seme” pag.109), condensata in un mix di collettive pulsioni nelle quali si percepisce un diario poetico, capace di trovare correlativi oggettivi, tra figure bibliche, e nuove rovine, nell’ora che passa e che segna la fine,” me ne andrò via da solo, nottetempo,/ coi ragazzi di via Panisperna” (pag. 26), fuori da ogni approdo metafisico," il mio Gesù non abita la storia" (pag.28).

A volte, ci s'imbatte in fissurazioni lessicali, come ad annunciare un’altra bufera di sentimenti, e di vita combusta, rilevabili nel testo L’urlo, col sottotitolo (a Me medesimo, un uomo che non sapeva urlare), (pag. 30), dove si acuiscono le implosioni psicologiche, attraverso un grido soffocato, simile a quello riportato nel dipinto di Munch, forse l’opera più famosa del maestro norvegese, attestante l’angoscia dell’esistenza, che si riverbera come un angelo nero nella poesia di Colucci, legata alla poetica delle cifre del vissuto, in cui anche l’Urlo di Allen Ginsberg, pare prestarsi molto bene all’opera del Nostro, per via del linguaggio fatto di realtà fisica, fisiologica, biologica, di furore creativo e di allargamento dell’area della coscienza: un volume, secondo alcuni, che cambiò l’America e anche il mondo. Per questa via si possono leggere e interpretare le quattro opere- Il viaggio inutile-, La materia dei sogni-, Io per le strade - Il tempo del seme-,, così allineate nell’arco di appena un triennio, secondo un racconto con più capitoli, tra similitudini e paratassi: quattro opere, quattro pedine da giocare sotto la luce di una temporalità spettrale, bordeggiante il campo della sconfitta, prima del gorgo.

Nell’inevitabile corsa verso l’ultima sfida, adottando sempre più frequentemente “distesi” — solo in apparenza — endecasillabi (si vedano, qui, gli Inediti), Colucci riporta i silenzi e i rumori della vita, attualizzando il tema degli assenti, che non hanno più voce, né storia o avvenire, collocati al centro di una realtà metateatrale e nel poco spazio che resta, consapevole che nella partita che si accinge a portare a termine, non sono ammessi trucchi, ma solo la parola nuda e cruda, in cui ancora credere. Ed è in questa metafora scacchistica, che si espone allo scoperto il destino di un uomo e il suo universo poetico, riflettendo, ancora per certi aspetti, il “paradigma apodittico della Weltanschaung beckettiana”, in cui la transizione linguistica è “consapevolezza abbagliante della natura della poesia, e più in specifico, grammatica dell’ineffabile”.

da: Una vita fedele (1963)

Il pianto d’un uomo

Un giorno, su certe sedie di paglia

s’udiva ancora il pianto d’un uomo,

il canto, un paese, una vita fedele.

E se ne andarono tutti sui carri,

coi lumi spenti, come una fuga.

Qui non sanno le voci,

l’erba e fumo intatti sul muro,

le ghirlande dei giorni

intrecciate con i fiori d’uomo.

Un posto di gente senza infanzia

e cuore uno screzio, gridano forte

i motori, non s’ode

la ruota lenta dei morti.

I pierrot si giocano

pezzi di luna

dietro le case fredde di mattoni

dove rompono silenzio i gufi

e occhi di buio.

Due novembre al tuo paese

Quella sera nessuno ti chiamò

e l’ombre furono sui muri a calce

e noi con loro. Pigiavamo

chicchi d’uva, buccia e semi,

tu dicevi dei nonni

alti negli anni, di ragazzi,

io d’una pianta che non cresceva

al tuo ritorno.

Le città gridavano lontano.

E un sonno stanco ti cadde sul petto

e la neve di tua madre, furtiva.

Novembre sulla porta

inutile tentava di chiamarci.

I morti piangevano da soli

un’altra volta e il vento rotolava

latte vuote nelle selci.

Per una donna

Così veniva l’inverno da noi,

un frutto nel fuoco,

e mia madre sola

a tingere di lutto la neve

e un passo d’uomo.

Così finiva

la carezza del vento,

a un canto nero di primavera.

E alzavano il capo

gli uccelli da le rupi,

spezzavano corde alle chitarre.

Notturno

Anche le città diventano di sonno,

la folla, lasciano pochi neon,

e uno crede che non dovrebbero

se viene da un paese e cammina,

un paese di piccole cantine.

Anche i manichini sono stanchi.

E gli uomini, le cose che tocchi,

il silenzio diventano

tristezza in vetrina.

E due fanali in corsa

dentro la gola alta de le case

non sono i carri senza lume

che improvvisi ti si parano avanti,

lungo i fossi stellati,

a cigolare di gioia.

Tu neppure, Martino,

il tuo peccato è sulla vigna,

fra i mattoni rossi,

il mondo in un’arancia.

da: La Pagaia (1967)

Ritratto d’uomo

Ora nessuno ricorda

agli angoli di strada

sui tetti rossi di stupore

dove abbiamo sepolto

le mie lune d’agosto i lager.

Dov’è quel silenzio di notte

per coprirci,

il vento matto negli ulivi?

Portava un segno nero sulla giacca

il ragazzo che ero

il mare in mezzo ai libri,

e chi può ricordare,

compagno d’alba,

chi rubava orme al tuo roseto

la nostra donna sopr’al molo.

Sapessi almeno dove gioca

mia madre bianca sulle grucce,

dove raccoglie arance per la cena.

Sembrano bare d’infanzia

le case mute qui d’intorno,

bisognerà avere presto

un ritratto d’uomo,

prima che l’incrocio torni rosso,

portare qualcuno sulle braccia.

Nel tuo giardino ho visto ancora

quel cane imbalsamato.

da: Placebo (1975)

Da tempo

Da tempo non ridiamo

non viene primavera

non abbiamo capelli ormai

e nemmeno pensieri parole per

L’isola misteriosa e l’uomo nero

di fronte leggono destini

bruciano vivo il prossimo per gioco

ti ho serbato i giornali

ma niente di noi del viaggio

sordo e cieco all’ora d’Emmaus

e ci danno la buona Pasqua

la buona tavola addosso

ignorando se restar desti oppure

fanno l’anestesia non temere

e che freddo nel cuore degli altri,

da tempo non sogno a colori

non passa il dubbio

non chiedo grazia e nemmeno

mi toccano con un dito un filo

di speranza e sarebbe tumore

il Nicchio gridava la Tartuca

e così di contrada in contrada

l’infanzia collettiva

prova d’artista viola d’amore

nessuno ci lecca le ferite

nessuno ci suona la fanfara

nelle città dell’avvenire e tu

le ombre nella madia il sangue a pezzi,

da tempo non vediamo

non s’avverte dolore placebo

la tosse dei miei fra le navate

e non usciamo dal ghetto

non lasciamo graffiti storie

quei pochi cromosomi a farci

adesso potrei dirti che Melissa

è nome di pianta paese

ninfa tramutata in ape,

da tempo non cerchiamo

non vola il tuo demente e poi

non abbiamo più sonno denti

non abbiamo resto mongoloide

contiamo le rughe agli amici,

che strano silenzio da tempo

sul mio giorno a mondare

lupini e sogni nel metrò,

perché da tempo non crediamo

pecore a destra montoni a sinistra

non vengono i nostri,

non viene il mistral

non abbiamo sedie pazienza

e nemmeno colpe da offrire

inchieste da aprire

domani affiggo i manifesti

del mio sciopero a oltranza,

da lungo tempo attendiamo

che passi qualcuno

sui larghi balconi floreali

e non abbiamo più requiem

partigiano Johnny, in pace

da: Preghiera occidentale (1981)

Paesaggio

E certi hanno profonde cunette,

ho finito i gettoni,

altri i mocassini a punta

gambe di legno cuori d’anginosi

e svolto agli angoli del tempo,

di sogni siamo fatti

miei compagni cancerosi

dentro abitacoli perfetti

la risata è collettiva sì

l’uniforme da Lotta continua

ed uno vorrebbe alle spalle

pugnalarmi in società

uno col naso roso dal lupus ma io

il ragazzo che arrossiva per nulla

sempre la metà d’una cosa

mezzo panino mezza birra mezza,

manifesti d’un’età impossibile

e sempre in piazza giochi di posteri

a beneficio degli spastici

non abbiamo più terra più alibi,

quel nostro ferragosto a sorpresa

nella rossa anguria del mondo,

”è sterile” disse il dottore,

come quei piccoli malanni che

in attesa del grande

e dove ubicati i gabinetti e

quando l’anticiclone delle Azzorre

ma io incerto se notte

se ancora la vile corazza

o un viale aperto e meridiano

il mio vuoto principe assorto

in turbolenze d’aria e di giada,

se in pubblico o in privato se

a chi in collare e tuta blu mi bussa

e nemmeno rispondo, inquieto

al fruscio terribile di carte

nel chiuso della Storia

qui i diversi ancora diversi

i rari salici di paese in paese

la tenda nera nel deserto,

beduino, e fuori il cartello

morto per ferie

Intervista

Non era prevista l’eterna luna

sulle nuche strette e lunghe delle ombre

ai tavoli spogli di amici

un poco d’ansia e passa la voglia,

nato maturato caduto qui e ora

passa la vita a un filo di parole

impossibile inguaribile

in conflitto col potere istituito

terra a tutti e il mio simile

non sono io né alcuno che mi somigli,

dire abbiamo la stessa donna

stessa energia divisa in quanti?

O un’agonia frugale in manicomio

dove in fondo optare per fede,

i signori giurati son pregati

allacciare cinture e non fumare

sette volte settanta è sempre poco,

e quando bambino innaffiavo beato

passanti e un geranio risecchito

quando il vicino di letto muore e tu,

amava tutto l’inesistente

il vuoto boccale dell’amico

la cerca dei miti porcini,

tanto odorava di niente il bosco

di belle addormentate qui e là tuia,

ma nessuno a stringerlo in tempo

in cerchio coi compagni di lager,

nessuno, ecco

adoro ipotesi assurde soia

latte rappreso i turni di notte

e dopo ci buttano sulla strada

piena d’occasioni perse e vagabondi

sulle rotaie sconnesse ci buttano

solo oroscopi ed offerte speciali,

questo è certo: mi voglio molto bene

scelgo attenuanti con cura

chiamo ancora l’appello in terza C

e sempre stento a levarmi di buon’ora,

zeppa memoria di ragazze e marinai

di cose e paesi provvisori, fame

stirpe dell’uomo da un lato e gli altri,

tossicomani dementi cancerosi,

nelle piazze del mondo a festeggiarmi

per poche aspirine e qualche mito

longevo ereditario sto tranquillo

sotto il segno dell’acquario naso in su,

ma in pigiama nessuno mi ricorda

nessuno crede che sia dottore

che abbia una paura più grande,

pro e contro dentro e fuori fa buio

e so di non rispondere a tutto,

solo rifarei il cammino a ritroso

lentamente, con estremi passi

dicendo a ognuno: per sempre

Amate grondaie

“Le masse”, dicevano, le orbe folle

delle piazze, ogni pietra una festa,

all’ombra del Caso o della Storia

sciogliere enigmi proletari

e mai un senso, nemmeno d’adozione,

mai una vita fuori posto

manca un secolo esatto al grande corteo

avviso ai naviganti ai santi e poi

a quel tale sconosciuto calvo e tondo

morto d’infarto per la strada,

riflusso nel privato finalmente,

noi siamo la patria siamo Dio, noi

con quei radi falò sparsi nel vento

e sempre un confine da rispettare

la porta e il gas da chiudere bene

sempre bastimenti in partenza,

c’erano lampioni in ferro battuto

sul molo dove ci fingemmo

donne sole di pescatori

la scarna mano d’addio ai Santi

col lessico fatto a pezzi

la sfasciata sintassi dei padri,

come avremmo potuto saputo

mimare l’antica pena del mondo

sfogliare la nuda margherita ormai?

Dire non dire e niente personaggi

tanto senso di colpa ci attanaglia

il gelo dell’inutile armatura

nessuna trama da spacciare

né droga né sorte né altro né né

il gufo appollaiato sull’infanzia,

“spiacente, l’Atlantide non c’è”,

qui solo pochi ora possono udire

in silenzio il tamburo della pioggia

sulle amate grondaie,

preghiamo,

per il ritorno degli ostaggi

In viaggio

Uno con due valigie grandissime

e mai sapremo chi, e cosa portasse

e il soldato che arriva trafelato

assieme a cifrati ordini matti

io sto solo, invece, e non ho donne

o le serene monachine estive

dal gelato innocente sotto i voti,

chissà come sarà dopo tanto,

né somiglio all’uomo dai lustrini

ma dentro, un vecchio lessico infedele

un bastardo buono da odiare

con cura e nostalgia ragazzi

mai vissuti nel terrore,

chissà uno come farà dopo tanto

un diario di sistoli e diastoli

se manca perfino la memoria

non è dove si nasce, la terra

partenze departs qui e là

quasi “rosa la rosa” fra i banchi

tutti fuori corso e scende l’ernia

scende la notte sempre con ansiolin

i lumini avanti ai cari estinti,

secoli che non abbiamo più verbi

da coniugarci la vita

la vita eterna amen,

farsi le provviste e sparire

con morale d’occasione

o la Storia nuda e cruda ecco

nel segno dell’acquario è il tuo,

impietriti inorganici passengers

are kindly requested io sono tu sei

e lui uno che annunzia ritardi,

all’imbarco numero due eccetera

se con la fine o col principio

se in fila indiana per sempre

non più d’una razza per volta

se con le parole o col silenzio

mite stagione di amnesie

oppure per zigote s’intende ed io

e un secco timbro sul passaporto

cambiando alla prima casamatta,

chi da grande, fortunato e tutto,

impari a contare le belle

statuine del ritorno

le remote bolle di sapone

e basta

da: La bella afasia (1983)

Per un ammalato inguaribile, a L.O.

E’ come salire buie scale

d’una torre medioevale

stremata smania di guarire e di,

anche tu l’hai issata

come lacera bandiera

come noi nato a, sotto il segno di,

o Chi beato salì al cielo il terzo giorno,

secca rosa dei venti brucia

apre l’attesa nuovi sodalizi

ma nell’alcova del dolore

in punta di piedi e sensi di colpa

sulle arsure adesso già t’abbandoniamo

e quei lunghi invalicabili

silenzi di Tartaria

il breve ponte in bilico achtung

fra l’essere e il non essere,

sui binari del tempo ferroviere

la fioca lanterna

che a terra ci fondeva l’ombre,

scoppiano metastasi

avverte zelante l’infermiere

spaccano i vetri tersi della sera

e un minimo progetto di futuro

citostatici più radiazioni più,

una goccia di sonno finalmente

nel tuo deserto letto

ti promettono stanotte

madame la morfina

puttana di riguardo,

oppure e così sia

la bella cachessia

ammen

da: Memoria e fuga (1987)

Circostanza

Bisogna accompagnarli

questi votati a sparire

fino al momento estremo

aiutarli a passare in borghese

di là dal ponte fra due Nulla

e senza parere

senza mai, complici, ammiccare,

come dire gli astri e la sorte

cader di cose quaggiù

di amare gocce per il cuore

nel bicchiere

dita a intrecciarsi per niente

affusolate, un tremulo segnarsi

in tanta buia luce al crocevia

tanto passar d’orbe comete

un andare e venire folle

e tutto all’infinito

eri tu il mio sosia tu

quel tornare imberbe

dove fischiava il merlo

qualche sorriso incerto e

semmai finale di partita a due,

pater, ma a che misteri

nel morir tuo lieve

mi iniziavi,

un pensiero alto aquilone brado

sui prati del Re,

sfiammano le secche parole

sempre più marginali scritture

ed io non so dove fermarmi

viaggiatore ignaro

a mutar lingua

e circostanza

da: A fuochi spenti (1992)

In memoria di Mary e Francis

(Da un ritratto del 1845)

Ricordatevi di me

di me e di noi tutte

le altre come noi in ombra,

siamo le sorelle Mary

e Francis Wilcox di Stafford

eravamo del Maryland

sulle albe correvamo

fra le alte gambe dei boschi

e siamo volate via, anemiche,

molto presto troppo presto,

abbiate cura dei nostri giochi

delle care nostre bambole,

abbiate cura di voi

e delle vostre persone in luce

che tanto poco conoscete,

noi siamo ancora sole qui

ci dicono di aspettare

dove non faranno nidi

uccelli di passo

e non canteremo come una volta

né del male l’agonia,

non rifaremo il verso del lattaio

d’un mondo immacolato,

remember me, in segreto

da: Il viaggio inutile (2003)

Il viaggio inutile

(A qualche viaggiatore)

Come uno sciame di treni, a notte

nave che salpi (è bianca)

su nuvole vincente forse l’ala,

e la paura, così,

meglio la mongolfiera, dici,

l’astronave del futuro,

ma parlami del vicino che ride, ora,

dell’esilio dei compagni,

degli inutili vecchi,

o il bianco vaporetto ed un castello

di sabbia, Madre,

così iniziò la nostra guerra

un andare e venire, noi,

dalle caverne di preistoria ai

ricoveri di roccia, alle foreste,

e l’uomo alla finestra tace,

la nevrosi dei giorni tace,

se fosse una chimera, penso,

ma non fu questo, il viaggio,

non fu di quando solo due mani

e la pagaia (breve),

una pala nell’aria

una pala nel mare,

la stessa fine a sera

un occhio alla fede, così,

lo stesso Papa, e non so

le parole, i segni, le nebulose

non so più i facili anni di latta,

ragazzo che arrossivi per niente

occhi tondi e naso a pagliaccio,

di quando solo due sogni

e un incubo

a murarci vivo il cuore,

ferrovia di cartone,

ma non fu questo il viaggio,

quel popolo scomparso

l’averti per sempre perduta

compagna morta e una cometa, no

allegri naufragi,

il vento inutile, e

chi tradì Anna Frank?

da: La materia dei sogni (2004)

Vestimi di sogni

Ma quando sarà l’ora vestimi tu

di sogni, piano per non lacerarli, e in

bianco e nero sarà meglio sognare,

non ridere troppo di quei fantasmi né

delle bambole in vetrina, i lustrini e

quanti pupi, quanti in sogno doppiati

d’amore, vestimi d’aria e d’inganni

la piccola vita spenta nel sonno,

vestimi tu d’ombre e di sogni d’oro

oggi che spesso devo mendicare

un po’ d’affetto, i giorni della merla

vana risposta di parole e realtà,

vestimi solo di attimi e di sogni

quando sarà l’ora, fa piano tu, qui

col sogno e l’aria cantami una nenia

e dì che avevamo le ossa di vetro

un rosario di silenzi, la vita

da: Io per le strade (2004)

Come sarà

Come sarà questa morte, mi dico

nei momenti bui, di grige paturnie,

ma tarda la risposta, è latitante,

non è cosa da figurarsi, questa,

se poi la ragazza accanto che ride

o qualcuno ti aspetta per la cena

domani mi cambieranno il pace, e tu,

ma non chiedere anzitempo altre nuove

fra mortiammazzati e madricoraggio

le nuove cellule staminali,

ricordiamoci i lumini per papà

l’oscuro passato da trafugare e,

se bevi, pensa alla sete dei negri, oh

loro sanno, come sarà la fine,

la bimba è straniera, non so di dove

e ancora nelle coltri mi rigiro e

penso a una che indossi fumetti e sogni

stanotte, vestimi d’argento, all’alba

da: Il tempo del seme (2005)

L’urlo

(a Me medesimo, un uomo che non sapeva urlare)

Urla, mi dicevo,

bleso, lento, roco

ma che urlo è mai questo

se non esce non tocca non fora

i vetri non rompe del giorno

Viaggio al termine della notte,

e che dura spina è questa

mia fiera impotenza, Mater,

urla, mormoravo

la tua incerta storia

un fatuo blasone

malsani quartieri di periferia

la fame degli Avi, urla,

il viaggio inutile,

dove, uccello, di guano pietoso

ci coprivi ai socchiusi abitacoli

smog a tutti un po’ di smog,

futili miti alla battigia

come insepolti ossi di seppia

o vanesie parole, urla

il misero tempo che resta

il grido canuto, ormai

le stragi annunziate

e fanfare di Nada sovrasta

sovrasta quasi potente

l’eroe in panchina e bretelle,

né ignorare sul magro ballatoio

del condominio il sacco dei rifiuti

le staminali cellule domani,

ma urla, mi dicevo, per Dio!

la carne incombusta

l’antica rosa nel bicchiere

l’Olio di Lorenzo per guarire,

quante viltà soprusi osceni

a me ululate, solivaghi lupi

alle poche Foreste,

in memoria,

le ossa dei vinti urlate quando

cenere dai forni soffiammo con cura

e ancora ci ricopre,

noi malfermi viandanti

sul breve ponte

fra due Nulla eterni

transito interrotto

il mondo in una notte

la parola negata

e non servono i profeti,

urla come la ragazza di Munch,

bambola orante

che dal coma ci risveglia

ove non seppi urlare,

si dispensa dai fiori

e dall’Ultima cena